Стекались ручьи к потоку,
Поток затекал в закат.
Я начал свой путь к востоку,
Три тысячи лет назад.

Той ночью луна померкла,
В слиянии трёх комет.
Голодные струйки ветра,
Лизали чуть тёплый след.

Светились улыбкой странной,
Предвечных громад снега.
И демон пугал нирваной,
И ангел точил рога.

А я, отмахнувшись, слышал,
Далёкий раскат лавин.
Всё выше, всё тише, тише,
Один, как всегда- один.

Там, в мире холодных чисел,
Я спал... досчитав ослов.
Нечастые искры мыслей,
Смывались морями слов.

Уже не моя забота,
Выуживать в них ответ.
Всю жизнь проискал я что-то,
Чему и названья нет.

Втыкался в туманы рая,
Изломанных пиков ряд.
Тихонько дошёл до края,
Склонился, и бросил взгляд:

Из бездны, из мрачной тени,
Смыкающим всё кольцом,
Ужасное, как паденье,
Кривилось моё лицо.

И, в муках рожденья бога,
Увидел простую смерть,
Ни мало её, ни много,
А дальше - куда смотреть?

Добавив свой нолик к сумме,
Потух неспокойный взгляд.
Я там, на востоке, умер,
Три тысячи лет назад.