Остров несбывшихся надежд

Плыла луна воздушным белым шаром.
Хмарь от сигар с парами кальвадоса
висела пеленой. За стойкой бармен
подбрасывал бутылки виртуозно.
Порывист. Свеж, как утро над Босфором.
Такой контраст засиженным обоям!
Волна кудрей, осанка матадора
и грезы в голове шмелиным роем.
Я тоже был когда-то страстным мачо,
восторженным юнцом с горящим взглядом,
мечтал вальяжно выдохнуть «Без сдачи!
Плесни-ка, брат, еще немного яда!».
Теперь сижу полночи в темном баре,
оплакиваю жизнь, что проворонил,
а этот незнакомый рослый парень
улыбкой множит боль моих агоний.
Альваро, Генрих, Павел, Бари, Артур?
Не все ль равно? К чему мне знать. Пустое.
А может…
Эй, бариста, хочешь бартер?
Мне - кудри, а тебе …
бокал и столик?

Сейчас бы прямиком на Бора-Бору.
Да что там, на любой далекий остров.
Беги, пацан, бросай проклятый город.
Лови свой шар. А мне, пожалуй, поздно.

***

***

«Не напасешься нынче журавлей» -
Бурчал логичный разум возмущенно,
А я мечтал о сказочной земле
В окоченелых, ледяных кордонах.
Мне сердце стрекотало: «Ерунда!
Рискуй, пока стучу, пока есть силы!»
И стая птиц, летящих в никуда,
Призывно, вторя сердцу, голосила.

То мешкал, то вставал, готовый взмыть,
Но ветер дул в другие палестины,
И жизнь, как шар - чужая жизнь взаймы,
Сдувалась на глазах, гремя корзиной.

Вновь птичий клин расчертит небеса,
Взяв курс на призрачный кусочек суши.
Всегда есть шанс.
Гори, стремись, дерзай,
Как ни был бы твой Млечный Путь завьюжен.