Осенних листьев бабочки летят,
А, может, души в окаянстве грешных,
Отвергнутых и в небо не восшедших?
Их гонит ветер и хватают ветки,
Надеясь птицами вернуть назад…
Но, может быть, их суть совсем не в этом:
Кленовый лист с зелёно-красной сеткой
Прожилок – это карта тех краёв,
Где реки малахитового цвета
Текут между пурпурных берегов
С малиной, земляникой и черешней
И рыжей стаей дремлющих котов?..

...Я чувствую, как что-то мир меняет,
По-шулерски сдавая день за днём…
Меня вот-вот подхватит ветер вольный
И понесёт над парком, колокольней,
И я увижу крохотный свой дом
И наконец за столько лет узнаю,
Став на крыло среди кленовой стаи,
Как человек становится листом.