По осени считают не цыплят,
а личные весомые потери,
когда никто ни в чём не виноват,
но хочется сердиться, а не верить.

И катятся горошинами сны,
в которых отражается реальность.
Мы больше не друг в друга влюблены,
а в собственную значимость. Банально.

Несутся реки выпавших дождей
в какую-то немыслимую бездну.
Похоже, нет спасения нигде,
и нет резону оставаться трезвым.

И ни к чему пытаться похудеть -
никто не смотрит жадными глазами.
От жизни не осталась даже треть,
а мир вокруг скукожился и замер.