За память прошлое тяну, оно уходит... В плаще до пят, а я опять не по погоде... Душа наружу, налегке в рубашке белой, там в прошлом друг сам по себе, такое дело.
Я как голодный ко столу — Кидаюсь в память, уже не режу и не рву мой хлеб руками... Беру, стараясь взять такой кусок, послаще, но вкус прогорклый, вышел срок большой, пропащий.
Куски, что острые, всегда так жгли, горчили, сегодня пресны, как вода, беда — остыли... А стол хорош и день пригож, «всегда накрыто», но то, что было, не глотнёшь, нет аппетита.
За память прошлое тяну, оно уходит... С ним весь багаж идёт ко дну, круги разводит... Любой психолог скажет — « зря, нельзя цепляться», но мне нельзя сказать «нельзя».., кого бояться?
