В три короба сгребу листы мои, записки. И врать себе зачем? Буржуйка любит слог, Вдруг зажужжит шмелем и замурлычет киской, И загудит в трубу, и скажет мудро: "Бог
Шептал тебе, теперь - он словом согревает, Иди стели постель, и брось в меня стихи. От басен января, и до верлибров мая, Люблю твои слова, писака от сохи!
Сохатые в лесу, лиса за перелеском, Грачи, рвачи, врачи... Мечи слова, мечи! Гори оно огнем: сонеты, стансы, пьески... Иди ко мне, иди, топи меня в ночи!"
Я всё равно всплыву, пылая и треща,
Что душно духу мха, и мухи на излёте,
И осень в унисон окислившимся щам)