Ну, а твой дом по-Аглаевски оригинален!
Еще вчера заценила! Только мне лень комменты писать, прости. Прочла, порадовалась за нас всех, что ты у нас есть - фантазерка такая! Молодец, в общем!

Не комментов ради!..)
*Спасибо, ты же знаешь, мне внешнее важно, но второстепенно. Я вглубь смотрю - там честнее.)

много сленговых словечечечек но написано оч. интересно, А.! собсно мое несогласие с работой и его собсная искра явились основанием моему экспу ). А! оч. хорошие шансы на приз, как мне кажется, и лишь одно но - концовочка, на мой взгляд она нуждается в прояснении). Удачи!

Какой дом, такой и стиль стиха, Иван.
А что не понятно с концовкой?

понятно все но "как-то" "заказчик-сник"... это слишком просто для Вас на мое ИМХО ). Простите

Не уверена, что понимаю.
Но спасибо)

не за что А! я чет оригинальное пробовал придумать и нет ничего но, -

признать его шестеркой пик
игру вокруг большой помойкой
кому б решиться коль не воин
буржуйку планами топи

с трубы взирает хитрый черт
и не владея средством кроме
трубы изогнутого дома
дымит и празднует зачет

Чудо как хорошо: и дом, и стиш!
________________________________________
Построй мне дом, и чтобы он... (А.Алёшина)
Построй мне дом, и чтобы он парил свободно, словно птица, сметая точные границы, чтоб явью воплощался сон. Построй мне дом: изящно-юн и вечной сказочности полон волнообразно-разных окон, что шепчут миру айлавъюн. Построй мне дом...
Нет! Лучше так: пусть дом свободно строит небо, пусть в нём сольются быль и небыль, замедлив времени тик-так...

Ещё один чудесный экспромт)
Спасибо, Ирина)

"чертили в новый год...",-
________________________________
вокзал

за окнами вагона снега глыбь, как лошадь убегает от следов -
я уезжаю от своей Москвы в березово вороний коридор...
навряд ли мне придется голодать сквозь потолок лишь руку протянув
на морды озвездевшим холодам - назмазываю сумрачную грусть...

безумный месяц мечет серебром. Животным, прирастая колесом -
уснувший, изогнувшийся хребтом чуть дышит поезд,- дымом невесом...

чтоб утром коридорный сипло "кра!" скрипел снежком нетопленых степей
собакою бежит во - след Москва ворча на "а" вороною небес...
снежинки букв трехцветною свечой, невнятные, озябше говорят
(вагон, следы я снова тут и что?!) "Вокзал, Москва,- седьмое января".

Это классно.
Не врубилась, правда, в связь между тем и другим, но фигня-война, главное - манёвры.)
Завтра попробую чегой-то ответить в рифму, если нужно)

"я уезжаю от своей Москвы в березово-вороний коридор...
собакою бежит вослед Москва..." (С)

Не беги вослед собакой - не отстану, не прижму. Не люблю тебя, хоть плакай, потому что потому. Но смотря, как ускользает огонёк за огоньком, понимаю - не чужая и моя-моя тайком. Приезжаю - обнимаешь, уезжаю - отпусти, не чужая, не родная, забрала б - не унести.

)))

У меня такое впечатление, Аглая, что ты считываешь стихи третьим глазом. Просто записываешь шепот Божий...)
Нет ощущения, что работаешь. Просто открываешься и всё!)

"Работаешь"? Я только и делаю, что отлыниваю от работы всеми возможными способами. Поэзия, наверное, один из них.)

*Спасибо, Арсений. За "третий глаз" и за "шёпот Божий".)

Во, в тему нашла цитатку в ленте:

"Чтоб лямку не тянуть, толкайте речи"

(Алёна_Мамина)

Точно, Арсений, твоя правда, всегда об этом думаю! Не пишет она, а считывает стихи с космоса.
Третий глаз? Надо бы проверить!

Не прикалывайтесь надо мной)

Вы, возможно, читали стихи во сне?
Они отличаются, если знаете, от наших (земных) как робот от человека.
Их красоту и необычность описать нашим языком невозможно - нет матрицы.
У меня такие сны бывают редко, но всегда один и тот же образ - папирус неограниченной длины. Я его беру и читаю , разворачиваю и разворачиваю, и это может длиться бесконечно, пока не прерывается сон.
И не помню - ни слова, ни звука, ни образа, ни смысла - только чувство возвышенности и необычайной красоты, чего-то из других измерений.
Будто фильтр стоит какой-то, не пропускающий в этот мир ни капли мысли оттуда - только сгусток ощущений.
Вот это стихи небесные, они вот такие.)

Тень песен, упавшую с высоты,
Мы солнечным светом назвали...

Эдгар По

У меня было такое. Только во сне читал прозу, не стихи. Божественную! Кстати, я понимал, что это сон и старался запомнить, чтоб потом записать и показать другим... Восторг испытал необыкновенный! От каждого слова, каждой мысли. Ощущалась колоссальная гармония звукописи и содержания. Очарован был до слез...
Проснувшись, осознал, что ничего вспомнить не получится.
Остался лишь некий фантом в памяти. След от прикосновения к чему-то Настоящему. Как-то так...)

Именно.

Лучше бы не испытывать подобных откровений...
Потому что невольно сравниваешь свои вещи с теми, запредельными. По силе воздействия. И сжечь все свое хоцца шибко!)

Ещё чего)

Это от неосознания, что всему своё время и место.
Если бы ты писал ТАКИЕ стихи и прозу, то ясно, что уже не в этом мире.)

Успокоила!))

Обращайся.

Аглая Валерьянкина.)

Бум знать, Аглая Феназепамовна...)

дом моей мечты. жалко, что не вверх ногами

Эта контора не затруднится состряпать вам то же самое, но вверх ногами. Они спецы, доверьтесь им! )