С годами реже просыпаешься с улыбкой,
а в светфорах красный свет всё чаще,
когда спешишь в расветной облачности зыбкой
с прошедшей ночи в утро настоящего.
Ругая всё и всех, но чуточку жалея,
на раннее вставанье обречённых,
таких же, как и ты, затурканных пигмеев...
Да чёрт с ним красным...
Лишь бы не был чёрным!