В лужи плюёт автобус, лучшие на бульваре.
Что там второе счастье? Локти пускаю в ход.
Все теперь на бензине, и в скоростном угаре
Движутся легионы. Броуновски. Вразброд.

Перетолпились классы, перетворились в мощи,
Мнут чернозем ботинком, ропщут на слюни крыш.
Боготворят излишки, чтоб не казаться проще,
Но у самих в карманах брешь да без масла шиш.

Вот уж кого не сыщешь днём с фитилем горящим,
В обмороке от Галы или стихов Готье.
Эти вперёд заплатят, чтоб утонуть в блестящем,
Брызгать слюной на леди, бить по щекам портье.

Пусть рассмеются рожи с ветхих полотен Босха,
Крашеными устами уличной проститу...
Млеет лимон и...капли полусвятого воска,
Вместе с ее исподним падают в пустоту.