До весны далеко. Ожиданием заперты в норы
под неоновым солнцем, где утро похоже на ночь,
белолицые люди украдкой глядят в мониторы
на блестящий скринсейвер - на волны бегущие прочь.
И волна за волной ударяет в иллюзии бубен.
Не нужны фолианты зачитанных намертво книг.
В них метель не метет, но и солнца, возможно, не будет.
Шелестит пустота - заповедный усталый тростник.

Темнотой обречен неоформленный призрачный город.
Он не может забыть, как уныло блуждать в феврале.
Уходящим в себя - возвращаться в реальность не скоро:
вместе с белыми мухами, будто от сна охмелев,
вместе с первыми листьями, вспомнив, что время - навеки,
что часы не идут, а бегут, не давая уснуть.
Нажимают на shift – и кричат в пустоту человеки,
покупаясь на вирт, как рыбешка клюёт на блесну.

Я клянусь, чудаки, насмотревшись на блики и краски,
переделают мир, и не будет для всех пресловут,
переплетом окна отгороженный по-типографски,
независимо-плоский февраль.
До весны доживут!