Этот город сед, в триста стен одет и застёгнут на кнопки окон, ходит он вокруг, не злодей, не друг, задевая шершавым боком. Деловит и скуп, зачастую груб, раз погладит, а два ударит, он и швец, и жнец, на дуде игрец, но при этом – не славный парень.
Он идёт за мной как библейский Ной, выбирая кому-то в пару, но который век на его ковчег мир никак не приладит парус. Нет резона плыть, если держит нить, хоть тонка – но прочней швартова: город в паре сам, и без слёз и драм не заманит к себе второго.
Тот приходит в срок, миновав порог приоткрывшего дверь заката, весельчак, мудрец, и притом – близнец, плоть от плоти дневного брата. Чародей, артист, иллюзионист в балахоне ночного шёлка – он в душе поэт, и вплетёт в сонет то, что брат превратил в осколки.
Напустив туман, он сметёт в карман шелуху от дневных раздоров, вскинет свой тотем и напомнит всем, что по сути он тоже город. Промелькнув в окне, он зайдёт ко мне, створку рамы качнув без скрипа, чтоб от всех тайком, словно птице корм, свежих снов на ладонь насыпать.
С добрыми пожеланиями,