Случилась на днях история;
Ее рассказал таджик:
В маршрутке до крематория
Скончался один мужик.
Застыл у окошка бледненький;
Без совести и стыда;
Копыта откинул бедненький;
А, может быть, дуба дал.
Маршрутка, как прежде, ехала;
Водитель продолжил путь.
Ведь мертвый не стал помехою,
Смущая кого-нибудь.
Что бледен и тих - да важно ли?
Он так же, как все - в пути.
Проезд, как другие граждане,
Он полностью оплатил.
Три тертых десятки бросили
Небрежно среди монет.
В маршрутке промозглой осенью
Особых условий нет.
И умерший вместе с прочими
Подпрыгивал там и тут,
Когда по сырой обочине
Водитель повел маршрут.
Терпел, как и все, беспомощно
Назойливый скрип пружин.
Короче, хотя и померший,
Но правильный пассажир.
Вполне себе обеспеченный
(Манагер какой-нибудь),
Он помер от рака печени
И двинулся в вечный путь.
Дорогой пройти проторенной -
Туда, где маячит свет...
- Выходишь у крематория? -
Толкнул мужика сосед.
За дверью маршрутки улица
Открылась во всей красе.
Мужик перестал сутулиться
И вылез на свет, как все...