Худ. И. Чернов

Солнце плавит асфальт, лето в самом разгаре,
И лениво скрипит раскалённый трамвай.
Я в безлюдном кафе на Французском бульваре
И уверен, что так должен выглядеть рай.

Надо мной шелестят вековые платаны
И доносят в кафе пряный запах морской
И, вдыхая его, я далёкие страны
Вспоминаю опять с чуть заметной тоской.

В Гималайских горах, в африканских пустынях,
В джунглях или в лесу небоскрёбов чужих
Был Французский бульвар для меня, как святыня,
Где бы я ни бывал, где бы только не жил.

Где-нибудь на Бали, где-нибудь в Гибралтаре,
Может где-то ещё людям жить по нутру,
Но родился я здесь, на Французском бульваре
И надеюсь, что здесь, я когда-то умру.

***