Нездешним ветром подметёт бульвар, светлеющий наутро...
Не тронет память кто-то мудрый, пустив процесс на самотёк.
Пригладит осени утюг – ольхи растрёпанные кроны,
А флегматичные вороны во сне отправятся на юг.
Зонтов потоки поплывут навстречу зимней летаргии...
И мир, и мы уже другие, мы – бессюжетность наяву.
И хоть посеребрил мороз пути, проложенные чётко,
Сомненья гложет червячок: ужели всё это всерьёз?

.