Ты пропах марципанами, чист и тих. В красоте синеглазых озёр твоих я тонула, забыв о войне и боли. Мне казалось тогда будто пенный мёд, а не дождь по брусчатке к ногам течёт, и туристы жужжат, словно в ульях пчёлы.
Тучи к морю уплыли. Сошла вода. Я бродила по Straßen туда-сюда мимо пряничных домиков местных хансов. Если б к сердцу прислушаться (как в кино), из-за пазухи вытряхнув сотню «но», не смогла бы, наверно, с тобой расстаться.
Ты не то, чтобы сказочный был — иной. Шпили башен сияли над головой, — ни пожаров, ни плача сирен, ни взрывов. Хочешь, в парке у замка гуляй в тиши, хочешь, в лодке катайся, стихи пиши — ни контузий, ни страха, ни нервных срывов.
В стороне от озёр ворковал вокзал. Из пивной вышел вечер, меня обнял, сразу стало тепло, как под одеялом. Полусонные утки то там, то тут еле слышно мне крякали: «Аlles gute!» Я в ответ улыбалась им. И... молчала.
