Мне снова память рвёт дремоту, врываясь звуками беды. И вместе с ней заходит кто-то не оставляющий следы. Он не отбрасывает тени, нет отраженья в зеркалах, но смят нервозный дух сомнений знакомой гаммой ощущений и вкусом крови на губах.
Да... Гость мне дорог и знаком. (А ветер воет за окном).
Луна сгоняет тучи в стаи, их ненавидя и любя, а Гость стихи мои читает и словно ищет в них себя. Чем ближе утро, тем острее тоска, что скалится меж строк, но я собой ещё владею, хотя становится белее уже давно седой висок.
Да... Вот теперь приходит страх. (А ветер мечется в ветвях).
Мой гость порой вздыхает тяжко, споткнувшись мыслью о строфу. Он в окровавленной тельняшке, той, что лежит в моём шкафу. Луна за тучи звёзды прячет. Ей одиноко, как всегда. Моей тоске оброк уплачен. Уставший ветер горько плачет, упав ничком на провода.
Да... Пустота в груди и ночь. И не помочь мне. Не помочь.
Я осуждён, но неподсуден. Я там, где он, но тело здесь. Мне "было" хочет вырвать "будет" из потерявшегося "есть". Но на краю почти безумий Гость рвёт связующую нить. Его слова звенят, как зуммер: "Спокойно, брат. Прости, я умер, а ты живи. Обязан жить!"
Понравилось)
И музыка тоже.
Спасибо, Гюльчитай.
неожиданно... и очень приятно