Бельма погасших окон блестят слюдой. Тёмным колодцем сжали простор дома. Месяц устало облаку лёг в ладонь. Лучшее время, чтобы сходить с ума.
Камни срослись навечно и сыто спят. Жизни ложились ровно, за слоем слой - каждый последний выдох впитав в себя, дом перестал бояться пойти на слом.
Я ненавижу ночи: я слишком слаб: шёпот из камня режет за нервом нерв - слышу надсадный кашель, голодный плач... «Перепиши нам жизнь... напиши нам смерть, вычеркни ужас красных от крови строк, холод убежищ, лица ушедших, боль, страх за детей, сжигающий нам нутро...»
Это не я заигрался словами - Бог! Он - из своих запасов сюжеты взял! Мне не дано придумать другую жизнь: словом легко убить - воскресить нельзя.
Фразу ломает шёпот : «Перепиши...»
Спит безучастно в облаке лунный серп. А под окном - то драка, то пьяный мат. Где-то на небе - Тот, кто придумал всех.
Круто, Эсме! Тот, кто придумал всех, значит во всё и виноват:) А если серьёзно, то впечатляющий образец мистической поэзии! "Бельма погасших окон блестят слюдой. Тёмным колодцем сжали простор дома. Месяц устало облаку лёг в ладонь" - образы можно брать в рамочку и вешать на стенку. Что я и сделал:) Спасибо за удовольствие от прочтения!
Для меня это не мистика - это жизнь. Жизнь дома, очень похожая на жизнь обычного человека. Не совсем поняла последние две строки... Последняя отделена. Такое ощущение, что это подпись дома. Если же это читать вместе, то вряд ли...
Ух, опять ведьмочка народ стращает))) Ну и как бы в противовес... Если май и весна, а душа влюблена, синь небес в облаках дымкой тает. Если Он и Она, две судьбы, как одна – это значит, земля будет Раем. Жизнь дыханьем ценна, кровью предков дана, нас никто в небесах не встречает. Коль тюрьма иль сума, или свет, или тьма, каждый путь только здесь выбирает. Мир людей – океан и горящий вулкан, в нём религий и распрей до края… Всех полемик не счесть, ересь, блеф или лесть, но всегда гонит слабого стая. Люд придумал себе оправданья в беде, что земля – всех богов мастерская. Что тебе и что мне, без коня, на коне – жизнь не встретится где-то другая…
Можно бросать кубики-взгляды, строить философские пирамиды... Мистика - необъяснимое, сверх(не)естественное, а жизнь?.. Татьяна, мне кажется, я понимаю, почему Вы отнесли стихотворение к "мистической поэзии". Спасибо за яркие образы, за возможность дискуссии, за нерв!
С наступающим! Вдохновения!
И спасибо :) И пусть мистика в жизни будет светлой и доброй :)))
понравилось.
Перепиши, попробуй!)))
Мне понравилось, Тань!)
Не люблю старые камни :( Даже на экскурсии внутрь не затащишь :))) А когда жить в таком приходится- стараюсь гулять побольше :)))
Ну и как бы в противовес...
Если май и весна,
а душа влюблена,
синь небес в облаках дымкой тает.
Если Он и Она,
две судьбы, как одна –
это значит, земля будет Раем.
Жизнь дыханьем ценна,
кровью предков дана,
нас никто в небесах не встречает.
Коль тюрьма иль сума,
или свет, или тьма,
каждый путь только здесь выбирает.
Мир людей – океан
и горящий вулкан,
в нём религий и распрей до края…
Всех полемик не счесть,
ересь, блеф или лесть,
но всегда гонит слабого стая.
Люд придумал себе
оправданья в беде,
что земля – всех богов мастерская.
Что тебе и что мне,
без коня, на коне –
жизнь не встретится где-то другая…