Незримый город, в котором не был. На крышах зданий гаргульи в ряд. В зеркальном древе сокрыты веды. Химеры, в камне застыв, кричат. Вещают вечно про смысл сакральный, да только глас их не различим. Вбирает судьбы портал спиральный, и время бродит, как пилигрим. Там прокуратор о вере бредит, и знак скрижалей ждет Моисей, Того, кто в прошлом Иудой предан, страшится небыль любых мастей. Зачем мне снится, любовью ранит? Какой-то символ? Я изнемог! Врач усмехнулся: — Симптомы маний. Мы Вас избавим от всех морок. В палате Вашей: Горгона, Рыцарь. Как бишь его там? Да, Ланселот! И Папа Римский. О Вас молился. Не скучный, значит, сидит народ. Больной, вздыхая, вдруг встрепенулся: — Я — падший ангел. Смотрите — след. От крыльев? — Врач, не нащупав пульса, ворчливо буркнул: — А был поэт.