…Так, с бухты-барахты, однажды увидишь, как ярко-зелёным пылает самшит.
Беда ли, тоска ли зелёная, но вдруг изумрудишься, и тебе понравится жить.
И виноград – тёмно-синий, избитый морозом, раздавишь в бескровной руке.
Чернильное месиво – на скулы, ноздри и лоб, – наноси вдохновенно. Иди налегке
Между серыми ветками оконной слюды, запахи конвертируя в агонии смысла.
Того, что уже не случится с тобой – не случится: ты в билирубиновом небе зависла.
Гляди, как янтарно тебе: голой, в трубках системы; волхвы – все в белой одежде…
Где этот бог, который видит, что ты умираешь? Так есть и будет. И так было прежде,
Когда расползались по морю, да океану бескрайнему бухты. А ты в них – барахты.
Вопрос всех вопросов: жила? Не жила? А если да, то нах ты?...