Когда опускается мрак на уставший город, И в каменных руслах улиц стихают звуки, Она, пробуждаясь, спешит утолить свой голод. Он – греет под лунным светом худые руки.
Она затмевает холодный огонь неона, Легко рассекая танц-полы мажорных клубов. Он чувствует запах самки во время гона, И следует за Луной, удлиняя зубы.
Она выбирает тех, кто красив и весел. Её опьяняет запах горячей крови. Он чувствует смрад домов, и грустит о лесе, А запах щекочет горло сильней, медовей.
Она убивает быстро, легко и страстно. Играет в любовь, разгоняя тоску столетий. Под утро ей грустно. Под утро она несчастна. Ей нравятся кошки. Её восхищают дети…
Он любит охоту. Им правят инстинкты волка. Дымящейся кровью так сладко запить удачу - И Волк убивает внезапно, легко, жестоко. Плененный Луной, он под утро бессильно плачет…
Он знает о Ней: ее волосы, голос, запах - Как свет маяка в окровавленном мраке ночи. Он любит Её до безумья, до дрожи в лапах, Он любит Её и отчаянно, страстно хочет.
Они существуют в запретном и жутком мире: Другая реальность – сюжеты, герои, маски… Мы грезим о сумрачных тайнах в своей квартире? Нам хочется жить в нереально-кошмарной сказке?
Привычный уют - телевизор на тумбе, кресло, И вечер на вечер похож. Надоело, право! Ну сколько в реальности прятаться можно пресной? Так тянет придумать самой боевик кровавый, Где главный герой, обаятельно-крепкий леший, Страдает давно заразительным вампиризмом. Но, в общем-то, мил и не выглядит заболевшим. (Клыки и характер кусачий - формальный признак)
Он входит обманом в доверие к сочной жертве И прячет личину безжалостного убийцы, Но зло побеждает крутой поворот сюжета, Согласно которому должно ему влюбиться
И выть на Луну и сомнения грызть арахис, А после сыграть, по всем правилам жанра, в ящик... Так сладко трястись понарошку, в поддельном страхе, Когда ничего не страшит уже в настоящем.
Ира, какое классное стихо! Вроде ужас искуственный, а тоска неподдельная...
Хочется перечитывать несколько раз.
Теперь и Ваше стихотворение!
это Вам спасибо)
И вечер на вечер похож. Надоело, право!
Ну сколько в реальности прятаться можно пресной?
Так тянет придумать самой боевик кровавый,
Где главный герой, обаятельно-крепкий леший,
Страдает давно заразительным вампиризмом.
Но, в общем-то, мил и не выглядит заболевшим.
(Клыки и характер кусачий - формальный признак)
Он входит обманом в доверие к сочной жертве
И прячет личину безжалостного убийцы,
Но зло побеждает крутой поворот сюжета,
Согласно которому должно ему влюбиться
И выть на Луну и сомнения грызть арахис,
А после сыграть, по всем правилам жанра, в ящик...
Так сладко трястись понарошку, в поддельном страхе,
Когда ничего не страшит уже в настоящем.
Ира, какое классное стихо! Вроде ужас искуственный, а тоска неподдельная...