Ветер – мот, гуляка, бражник, на сельчан наводит страсть – Растранжирил куш вчерашний, ищет, что ещё украсть. Говорят, он тётке Домне вынес мозг и крышу снёс, И с тех пор она из дома не высовывает нос. А пьянчугу Ермолая обокрал, потом раздел, И теперь портки летают над посёлком третий день. Мне плевать. Лежу на печке, рядом – Рильке, Мопассан. Правда, в доме каждый вечер происходят чудеса: То за дверью, где-то в сенцах, раздаётся скорбный вой, То трепещут полотенца на веревке бельевой. Ветер, слушай, между нами: здесь ты вряд ли что найдёшь – У меня блоха в кармане, а в другом кармане – вошь. Впрочем, есть мозоль на пятке, геморрой – понятно где, – Там же больше трёх десятков гениальнейших идей. В пузе – чаю три стакана, недожаренный минтай. В черепушке – тараканы, если надо – забирай. Денег нету, хата с краю, потому в душе покой. Слов на ветер не бросаю – я с рождения немой.
На ветру слова летают - нецензурные слова: Вон, вчера на тётю Хаю налетели сразу два. Троебуквие с наскоку с ней столкнулось, как болид, И она теперь лишь хокку или хайку говорит. А соседу дяде Грише ветер в голову влетел И теперь Григорий пишет верлибристый беспредел. Я лежу себе на печке, как юродивый, святой - у меня тут каждый вечер собирается ЛИТО. Я лежу смотрю на Рильке, он мне свой читает стих, Мопассан достал горилку, разливает на троих. Все писатели, пииты к нам явились на ЛИТО И у всех уже налИто, даже больше налитО! Обсуждают все, надеясь, что вердикт услышат мой - Знали б, что мои идеи в месте том, где геморрой! Но с улыбкою умильной, на меня уставив взгляд, Все поэты, даже Рильке, с нежным трепетом глядят. И без склок, кровопролитий - летом, осенью, зимой Мы живем - ведь лучший критик - от рождения немой.
посмеялась)
Очень смешная пародия, давно нравится)))