Мой отец не хотел ни пахать, ни полоть (но зато я в любви умудрился родиться). Он меня уверял, что летящие птицы – это наши мечты, облачённые в плоть.
...Помню, вырвался змей, и кружил, невесом. Солнце сеяло в воду горячие зёрна, мы смотрели на блики на глади озёрной, ошалевших уклеек пугая веслом.
И отец говорил, совершенно всерьёз, что у ветра и бога различий немного – мы гонимы по жизни невидимым богом, словно листья с поломанных ветром берёз.
Через день он ушёл с небольшим рюкзаком. Где-то счастья пытает. Но может присниться – то увядшим листом, то потерянной птицей. Для меня эти сны – ни о чём, ни о ком.
Мой отец не хотел ни пахать, ни полоть — У него не родились ни рожь, ни пшеница, Приходилось семье сорняками кормиться И подачками дядь сердобольных и тёть.
Мой отец не хотел ни удить, ни грести — Мы пугали веслом ошалевших уклеек, А потом покупали за десять копеек В магазине "улов", чтоб домой принести.
Мой отец не хотел ни читать, ни писать — Философствовал устно про птиц и про бога, Говорил увлечённо, красиво и много, Просвещая меня и соседского пса,
Но стихи не рождались из россказней тех: Ни на что у отца не хватало амбиций. Удивляюсь, как я умудрился родиться: Он и мать-то мою не особо хотел...
Классно получилось
Я пародии вообще не умею писать, поэтому очень радостно, что получилось )