Татьяна Аверина
Гены...

Это что за напасть – не родится шедевр?
Так и сяк размещаю на строчках слова я.
То в них рифма не та, то не чувствую нерв…
Просто каторжный труд… будто сваи вбиваю!

Кто-то запросто тянет эфирную нить
И плетёт кружева без особых усилий.
Здесь потеешь, как раб, чтоб хоть что-нибудь свить,
Так, что слышит сосед скрежетанье извилин.

И опять не шедевр, и опять по нулям!
Критик кисло скривится, читая катрены.
Бросить всё? Не могу! Я привыкла к словам.
Знать, поэт был в роду, мне наследовал гены.
_________________________________

Не родится шедевр! Чтоб ему бы пропасть!
Стих – мой враг, он мне нерв разлохматил, змеюка!
Я как Лаокоон разорву ему пасть!
Появляйся на свет! Я кому сказал? Ну-ка!

Тянет жилы мои, упирается, гад,
Все соседи сбежались, пожарные мчатся.
Не спасает меня ни один дез’дорант –
Так вспотела… Когда уж начнёт получаться?!

Почему, почему всё опять по нулям?
Тяжкий труд, у Сизифа приятней работа.
Я б давно завязала с любовью к словам -
Не могу: в ДНК мне подсыпали что-то…