Первоисточник вдохновения:

ненормальные

Осенняя река течёт по мостовой
коктейлем из дождя и крошева листвы.
Плывущие по ней, мы все давно – «того»,
нас трудно уличить в нормальности, увы.
Мы учимся дышать, мы строим города,
химерами надежд прошитые насквозь.
А осенью с небес сливается вода,
смывая всё, что нам построить удалось:
цветные миражи и бронзовый загар,
напрасные слова и замки из песка.
И что осталось нам, смотрящим на закат –
в ушедшем навсегда любимое искать.
И так за годом год.
И так за веком век.
Нормальность никому не будет прощена.
Бегущая вода, живущий человек,
вселенская любовь, с которой проще нам
хранить свой личный код, творить свои дела
и строить этот мир по новым чертежам.
Нормальность – пустота, отсутствие тепла,
способность забывать и сердце остужать.
И если попадёт в тебя осколок льда,
и если ляжет грусть на блюдечко небес,
ты только маякни, мигни, моя звезда,
я брошу все дела
и прилечу к тебе.

душевный отклик*)

стихийное

Осенняя река течёт по мостовой
коктейлем из дождя, и волны – аж до крыш.
В коктейле я плыву, поскольку я – «того»,
и в трезвости меня уже не уличишь.
Я пробую дышать, но в рот течет вода,
и я от той воды промокшая насквозь.
Несет меня река куда-то не туда,
но мне затормозить пока не удалось.
А мимо берега в обратный путь плывут,
я им: «Айда со мной!» В ответ же – ни гугу.
Напрасны тут слова. Видать, настал капут
иголочке моей, затерянной в стогу.
Закат сменил рассвет,
Его сменила ночь.
В стихах и тех – вода. Вода, а не стихи!
И некому прийти и автору помочь,
чтоб вышел из воды хоть капельку сухим.
Чтоб воду не толочь внутри катренов-ступ,
и мысли обуздать, что с дерева текут,
и кашу все ж сварить, а не кошачий суп,
и гордо разорвать кольцо стихийных пут.
И птицей улететь от скучной суеты
на парочку недель к монахам на Тибет…
В кустах стоит рояль, при нем дежуришь ты
с ведерком и багром,
и я плыву к тебе.
*)

ЗЫ: полный разбор полетов тут:
https://gp.satrapov.net/content/220423-15851