Дело, братцы, было так:
Лето. Пляж в провинции.
Зонт от солнца и лежак,
Занятый девицею.

Ну, скажу вам, всё при ней:
Там, где надо – выпукло…
Рядом с нею у парней
много слюнок вытекло.

У меня, у москвича,
Свой манёвр, проверенный:
– Всё. Сгорел, – рублю с плеча, –
страсть моя не меряна:

Взгляд ваш, словно два луча
в сердце, вмиг сожжённое.
Предложенье москвича:
Вас зову я в жёны мне.

А пока, на эту ночь,
В мой отель нам б спрятаться…
А она: «Да, я б не прочь,
Если бы не пятница».

– Мы с утра пойдём в бутик –
Вам любовь оплатится…
А она: «Нам б по пути,
Если бы не пятница».

– А потом за окоём
Приглашу отправиться:
Жить на острове, вдвоём…
– Если бы не пятница.

– Не пойму: в чём ваш резон,
Милая избранница?
– Я б согласна, Робинзон,
Если бы не Пятница!

Это мой жених. Дикарь!
Он сейчас купается.
Так что, лучше удирай –
Вон спешит мой Пятница.

На меня идёт амбал:
Каждый палец – палица.
Я б, конечно, не упал,
Если бы не Пятница.

Влип. Пропал. Попал впросак.
Стал ползком я пятиться.
Там, где глаз, не плыл б синяк,
Если бы не Пятница.

Нос болит, и в ухе звон.
В голове сумятица.
Смех: «Прощай, мой Робинзон».
Эх!
Если бы не Пятница!