Не зря мечтал я с детских лет,
Что лучшим психиатром стану.
Сбылась мечта, сомнений нет...
Я без работы не останусь.
Быть психиатром хорошо:
Есть столько фобий, столько страхов...

Вот пациент на днях пришёл -
Штаны помяты и рубаха,
Помяты нервы и лицо...
Да! Здесь бессильна медицина,
Ведь каждой ночью на крыльцо
К нему приходят два пингвина.

Стучатся и пинают дверь,
Напившись водки? Или - виски?
И говорят (ну верь - не верь)
Они лишь только по-английски.

Чё говорят - не разобрать,
Зато навязчивы, как дети...
Мой пациент сумел понять:
Ну… вроде как, им нужен третий...

Быть может, с ними выпил б он,
Преодолев свою зевоту,
Но был ответственным рождён -
Ему ведь утром на работу.
Всю ночь галдят... (Про сон забудь!)

Я дал совет толковый очень:
"Ты их пошли к кому-нибудь,
Кто выпить любит среди ночи".

Он вскрикнул радостно: "Да ну!?"
(Стряхнув с души тревоги бремя).
"Я их отправлю к братану,
Он может пить в любое время".

Больному лучше (кризис спал),
Ушёл без всяких "Ахов", "Охов"...
Когда ж я ночью крепко спал,
Раздался вдруг ужасный грохот.

Едва очнувшись от сна
Средь стука, топота и писка,
Смотрю: пингвины: "Вот те на!"
- "Be third???" - и подают записку.

Дошло: "Да это же они!?"
Читаю, сидя на кровати:
"Брат пьян был ... Доктор, извини,
Ему, наверно, нынче хватит".