Сено, сено, сено - ни конца ни края.
Жить попеременно с новым урожаем.
Хоть справляюсь, веришь - хочется покоя,
только боги спелись - не пускают к морю.
А в обед - в прохладу, на диванчик в кухне.
Я устала, слышишь, превратилась в рухлядь:
руки - словно гири кто подвесил в тонну,
от жары и пыли кости ноют, стонут,
двигаюсь - как робот, ноги - словно вата.
Сено - нет, не роскошь, кончится когда-то?
Отдохну ли, высплюсь? - говорю устало,
хоть приятно выйти в скошенные травы.
Пахнет лето вкусно мятой и клубникой,
но приводит в чувство урожай великий.