Однажды в студёную зимнюю пору я был спозаранку прилично поддат. Гляжу, поднимается медленно в гору примерно до роты немецких солдат. Шагают враги, почернели их лица от холода, губы распухли и нос. Москвы не видать вам, проклятые фрицы! Не я вас достану - так русский мороз!
И шествуя важно в спокойствии чинном (как будто не рейд по тылам, а вояж) какой-то мужик в полушубке овчинном им кажет дорогу …Лицом, вроде, наш! И дрогнуло сердце - неужто Сусанин воскрес и спасает российский народ?! Купился бы я, да в родной глухомани ни зыбких песков нет, ни топких болот. К тому ж, полушубок не нашего кроя… Похоже «герой» из породы иуд!
Так пусть мне не ведать дотоле покоя, доколе над ним не свершу самосуд!
Эх, мне бы гвардейских «Катюш» батарею! Ещё бы неплохо добыть «языка», но я лишь двумя языками владею: олбанским - недурно да русским – слегка.
А, может, к чертям напоить этих фрицев? Известно: покуда вращается «твердь», что в кайф уроженцу российской землицы, то немцу любому вернейшая смерть.
Пусть я не Сусанин, не Саша Матросов, пусть нет даже простенькой связки гранат, пусть с жизнью расстанусь, но план Барбаросса сорву им, поскольку России фанат!
Из милицейского протокола:
...Девятого марта, ноль пятого года, в двенадцать часов восемнадцать минут в трёхстах метрах к северу от винзавода с истошными криками «Гитлер капут!!!», с бутылкой в руке и собой не владея, сотрудник завода, ушедший в отгул, на группу туристов напал из Гвинеи, в лицо плюнул гиду, упал и уснул.
