«Что-то начинается, чтобы прийти к концу: приключение не терпит длительности, его смысл в его погибели.»
                    Жан-Поль Сартр

В начале было все ништяк. Я был рожден, потом накормлен.
А после мог уже и сам добыть и завтрак, и обед.
И все давалось мне шутя, я был всегда в отличной форме.
И видно было по усам, что форма - есть, а грусти - нет.

Я мог без устали кружить по комнатам и коридору,
Мне каждый угол был знаком и даже больше – был родным.
Я знал, где вилки и ножи, а также прочие приборы,
Где сало с луком-чесноком белело, словно с яблонь дым...

А после грянула война. И рай стал адом в одночасье.
Я был контужен много раз и столько ж раз – почти убит.
А в чем, скажи, моя вина, чтоб так вот вдруг лишиться счастья?
Крепчал мороз, то бишь маразм, на фоне треснувших корыт.

И словно листьев старый клен, лишился я усов – не в драке,
А меланхолии из-за, стащив у Гамлета вопрос.
В итоге был я умерщвлен - путем химической атаки,
Пока туманила слеза чудную надпись: Ди-хло-фос…