Восхождение на Олимп было радостным, но долгим. И все устали. А давайте отдохнём! Разобьём лагерь на живописном склоне, разожжём костерок, заварим ароматный чай из местных, чудесных травок...
Вечереет. Воздух разреженный, странный. Небо низкое. Созвездья всё ярче – мерцают, переливаются. И мир вокруг кажется всё более таинственным…
В общем, самое время рассказывать друг другу интересные истории. А чем они интересны, решать только вам, дорогие авторы. Может быть, вы захотите прочесть нам свой самый любимый рассказ. Или самый смешной. Или самый лучший по вашему мнению, но почему-то ещё не оценённый по достоинству.
А может, самый неожиданный в вашем творчестве. Или наивный, угловатый.., но первый!
А есть ещё такой вариант – вы не пишете прозу, ибо поэт, но есть в заначке проба прозаического пера… Так зачем прятать? Здесь, у костерка, на фоне звёзд, ей самое место! Открывайте свои сундуки с рукописями, опустошайте сокровищницы. Где ещё вы найдёте благодарных слушателей, как не здесь?
Кстати, в предисловии можете написать о мотивах своего выбора.
В этот раз голосования не будет! Мы будем просто обсуждать (в комментариях) каждый из рассказов, говорить о том, чем отозвался он в вашем сердце.
А теперь скучные условия наших посиделок:
Размещайте свои произведения в рецензиях с указанием адреса его размещения.
Но разрешена и анонимность! Тогда шлите свой рассказ на адрес: malwa.60@yandex.ru Принимаются тексты
как новые, так и ранее написанные, до восьми тысяч знаков с пробелам.
Будут приняты
от одного до трёх произведений от одного автора.
Произведения на острые социальные темы приняты не будут.
Ждём вас к костру с 24 мая по 7 июня. Обсуждать можно сразу же по мере появления новых текстов и позже -
с 8-го июня по 15 июня.
Опубликовано: 23/05/22, 13:58 | Последнее редактирование: Прозерпина 27/07/22, 15:03
| Просмотров: 5782 | Комментариев: 166
Славные у нас получились посиделки!
Поговорили, поделились впечатлениями, порадовались удачам и честно высказались о том, что не легло на душу.
Вот это «честно» особенно порадовало меня. И, главное, высказывались не зло, а доброжелательно. Мы, ведь, народ особенный, творческий, и когда обижают нашего «дитя», нам больно и неприятно.
Но и тут всё сложилось удачно. Никто не взвился в праведном негодовании. (Согласились или нет, второй вопрос). Но спокойно выслушали чужое мнение.
А какие разные истории были рассказаны у костра! Не только по содержанию, но и по жанрам – рассказы-воспоминания, притчи, сюр, «в рамках метамодерна», рассказы с элементами фантастики.
У каждого автора свой язык, индивидуальная манера письма. И это замечательно!
Спасибо вам за то, что пришли к нашему костру, что принесли своё «самое-самое» и не побоялись отдать его на суд творческим коллегам, и ещё за то, что сами не проходили мимо чужих работ.
Ну, что ж!А не пора ли нам, друзья мои, замахнуться на …пьесу?
В следующем конкурсе мы с Марусей решили озадачить вас, дорогие авторы (прозаики и поэты!), именно этим.
Более подробное описание условий будет дано в анонсе конкурса «Премьеры нашего театра».
Авторы! Спешите участвовать!
Зрители! Запаситесь цветами (и помидорами))))
( рамках Метамодерна:)))
Собственно, все пили водку. Все, кто уже проснулся. Княгиня Дашкова лично переливала
напиток в музейного вида графинчик («Ну, господа, нельзя же совсем опустится… и пить из этой
совершенно ужасной «рыковской» бутылки») и элегантно разливала по гранёным стаканам.
Папанин был хмур и неразговорчив, сидел поодаль, отрешённо о чём-то думал.
Наконец, к пятому графину, выползли из каюты Вавилов и Гэнэнпил.
— Ну-с, все в сборе, — потирая руки, радостно сказал Пятницкий, — Пожалуй, и начнём,
господа!
Тогда Папанин встал и неожиданно густым и тёплым голосом запел, солируя. К нему,
вторя и переливаясь ручейком, присоединилась Гэнэнпил. А уж после… удивительно
слаженным хором — остальные:
— Let it be, let it be
Let it be, yeah let it be
Whisper words of wisdom
Let it be
Белый медведь, который каждое утро приходил к корме, отыскивая среди мусора остатки
картофельной кожуры и рыбьи кишки, испугано вздрогнул и побежал в сторону торосов.
(Княгиня Дашкова, всё-таки, слегка фальшивила на высоких нотах).
Будем считать, что я -критик. Тьфу ты. Неправильно. Не будем, а буду! В энтих самых рамках можешь считать себя кем угодно. Да! Критикую предельно искренне. Тоже в рамках.
После первого абзаца сильно качнуло. А так и должно быть в метамодерне. И захотелось попросить княгиню Дашкову налить и мне гранёный стаканчик.
Естественно, после стаканчика к густому голосу Папанина и "ручейку" Гэнэпил я присоединила и своё надтреснутое сопрано.
Белый медведь вздрогнул и трусливо бежал. Кажется, Дашкову автор обидел зря.
Писать "что бох на душу положит":)))
Такие, почти сны, почти враки:)))
Может , это и есть Метамодерн? Честно, я не очень разбираюсь, я же - кот:)))
Но твой критический разбор мне очень по душе:)))
Княгиня Дашкова Екатерина Романовна, она не обиделась, поверь!
Так что, без всяких рамок Метамодерна, я точно считаю тебя критиком. И очень классным:)))
А мне пришлось окунуться с головой во все материалы про метамодерн, выложенные на Литсети, и прочитать все комментарии к ним.
Правда, вынырнула я абсолютно очумевшей, и в таком же очумевшем состоянии написала коммент, пытаясь использовать те постулаты, которые всё-таки застряли в моей голове.
Так что, с почином нас!
Мы попробовали писать в новом модном стиле
Белый медведь покорил! Княгиня тоже, но медведь... Медведь, он же такой белый и такой пушистый.)))
Здесь даже белый медведь не помогает!
Слишком всё...я не знала о Гэнэнпил и ее народе
Прости пожалуйста...
В основе этой...эээ... ну, пусть будет, как заявлено - "галиматьи" (в самом высоком смысле этого слова:))), лежит моё состояние (на момент написания) полного экзистенциального разброда и крушения всего, что прежде называлось бытиём. Вот так высокопарно:)))
Это такая соломинка для вспоможения себе, чтобы выплыть. Такой абсурдистский набор персонажей, несовместимых между собой, занятых необъяснимым в необъяснимой ситуации. Ну и желание всю эту прикентовку привести , в конце концов , к гармонии, пусть даже слегка подфальшивленной и напугавшей, пожалуй единственного реального в ней героя, занятого своим исконным делом. Речь, канешна, о медведе:)))
На самом деле, я все вру:))) Это было просто так.
Здесь все органично, и медведь в тему.
Но в последней фразе "все-таки" не нужно выделять запятой, как мне кажется.
Баловство - это естественная потребность любого кота и человека тоже:)))
Первая жизнь Тигры началась с мамой. С мамой и тремя другими котятами. Жизнь эта была очень
хорошей. Мама вылизывала Тигру и кормила молоком. Потом котята подросли.
И тут началась вторая жизнь Тигры.
Пришли незнакомые люди, долго смотрели на игры котят, брали всех на руки, гладили маму, а потом,
положили Тигру в мягкое одеяльце и унесли с собой. В чужой незнакомый дом, с чужим запахом,
без мамы и братьев, но с большой трёхцветной кошкой… по имени Майор. Тут Тигра и узнала,
что её зовут Тигра. Кошка по имени Майор сначала очень заинтересовалась маленькой Тигрой.
Обнюхала её, потрогала лапой, но потом ушла и легла на диван, чтобы с опаской наблюдать за
новым жильцом. Кошки так всегда себя ведут — наблюдают.
А Тигре было страшно. Она залезла под большую кровать и подумала: «Не стану вылазить!
Буду здесь сидеть и ждать маму!» А мама всё не шла и не шла. Но вылезти всё-таки пришлось.
Вернее, Тигру вытащили из-под кровати новые хозяева. Принесли на кухню (это сейчас Тигра знает
про кухню, а тогда она испугалась — Вдруг сожрут!) и поставили перед миской с кормом.
«Нет, — подумала Тигра — я не стану ничего есть! И пить тоже не стану. Пусть отнесут меня к маме!»
И Тигра опять убежала под кровать. Ночью Тигре стало страшно. И очень-очень одиноко.
Так одиноко, что она заплакала. Пришла большая кошка по имени Майор. Сначала кошка просто сидела
в отдалении и смотрела на Тигру, но потом подошла и легла рядом. Тигра прижалась к её тёплому боку
и заснула.
Утром началась третья жизнь Тигры. Кошки очень умные звери (так, к сведению, если Вы не в курсе),
но память у них недолгая, особенно если кошке по имени Тигра всего полтора месяца. Поэтому Тигра,
проснувшись под кроватью, в след за Майором, поспешила на кухню. Их туда, кстати, звали: «Тигра! Майор!
Кушать!» И Тигра (уже очень голодная) забыв про своё вчерашнее решение ничего не есть и не пить,
с большим аппетитом всё съела и даже добавку съела, вот так!
А потом Тигра обследовала новый дом. Нашла тринадцать удобных мест, где можно спрятаться от всех,
лоток, куда нужно… ну, сами знаете что, диваны и кресло, где можно лежать, четыре окна, много цветов
на подоконниках (цветы её особенно заинтересовали), и ещё кучу игрушек!
«Ничего, — подумала Тигра — здесь тоже хорошо.» И пошла на подоконник, посмотреть
в окно, поваляться на солнышке и, может быть, порыться в цветах — интересно же!
А вечером — уже наступила четвёртая жизнь Тигры. Их с Майором опять покормили.
И люди (теперь они уже новыми не считались) сели на диван (оба-два человека) и стали гладить
Майора и Тигру. И Тигра запела. Громко-громко. И подумала: «Хорошо дома!»
Кот-Неучёный влез в его шкуру и достоверно рассказал о четырёх его жизнях. Надо сказать, Тигре повезло, даже мамка приёмная нашлась. А ведь могло быть совсем по-другому.
В детстве у меня была любимая книжка "Королевская Аналостанка". Тоже про кошку и её жизни.Только жизни там были совсем не такие удачные.
Не этот ли рассказ сподвиг и нашего Кота рассказать о Тигре?
Так понять душу кошачьего малыша дано не каждому.
Ага, котёнок был полосатый. Очень ушастый и громко-громко умел мурчать:))) Его так рано отдавали... хозяева уезжали на дачу, а там - затруднительно раздавать котят по объявлению: "Возьмите котика....":)))
"Королевская Аналостанка" - и моя любимая книга, и до сих пор. Но, знаешь, писать про кошек, меня подвигают сами кошки. (Как бы мне не расписаться прямо сейчас, да так, что не остановишь:))) Кстати, у Джона Маверика тоже есть Тигра!
Поскольку мой почти самый первый рассказ вышел под твоим патронажем (на Зоне), ты для меня - "учитель" навсегда. И учитель талантливый, умный, тонкий и деликатный.
Удачи тебе и лёгкой руки, а котам - привет самый горячий!
Доверие живого существа очень хрупкая . И очень нужная.
Телефон привередливый - не всё печатает.))
И - да, они классные! Все! И , ко всему, ещё и согласны с нами жить:)))
Маруся, Мурче-звезде эфиров - мой пламенный привет!
И от меня и от Тигры:)))
Она уже вполне взрослый котик, нахальный, балованный
и не худой:)))
...едва-ли его можно было назвать "продвинутым пользователем",
но - втянулся, завёл пару аккаунтов, похаживал по сайтам,
сам, иногда, что-то писал...так, обрывки мыслей, зарисовочки.
Не станем лукавить - ждал, ждал ответов на свои откровения,
и отвечали! И вроде, многим нравилось! Не всем. Некоторые
и поругивали, кто-то даже обзывал сумасшедшим...но это ничего.
Он не обижался - ему было интересно.
Однажды ему написали: Хотите к нам на литературный сайт?
Ему было интересно - вот основной мотив - и он захотел.
А дальше было так:
- Хотите, я сделаю Вам раздел, Вы будете публиковать свои
тексты, вести полемику с читателями?
- Хочу
- Хотите, откроем под Вас отдельную рубрику?
- Хочу
- Хотите... и много-много всего...о чём он даже и не подозревал,
и не мечтал, поскольку всё это для него был Новый Мир, неведомый.
Он так привык к своему одиночеству, он и не знал никогда другого,
ему не приходило в голову, что кто-то может интересоваться его
проблемами-мыслями-делами, да, даже, настроением...может.
С Админом он, наверное, подружился...так, на его взгляд,
должна была выглядеть дружба - да, именно так.
И они вели, кроме сайта, личную переписку, он обнаружил,
что Админ неплохо разбирается во многих вещах, ну...не говоря уже
о поэзии, других изящных искусствах и непостижимом для него
искусстве Создания Сайтов. Он даже стал называть Админа (про себя),
Создатель.
...главное - ему больше не приходило в голову, в моменты
особого разочарования в этом Мире, созданном им за семь дней,
устроить Апокалипсис. Я тоже Создатель, я - Админ - с улыбкой думал ОН.
И вот - Админ. Неожиданно.
Пришлось перечитать ещё раз уже с новым восприятием персонажей.
А что? Занятно. Только не слишком ли много чести админскому сословию?
Создатель явно польстил ему
А поскольку Он - Создатель, то любые созданные миры,
для него ...ну...как разговор с коллегой. Такой, профессиональный. Это , разумеется, моё личное восприятие Бога:))) и, вообще, всего на свете:))).
Что-то типа - каждый, кто создаёт - есть , в некотором смысле, Создатель. Так что, дорогая Пелагея, в рамках этой концепции и я - Создатель и ты - Создатель, а уж Админ - точно! Спасибо огромное за
"Ночное..."! И классно было бы это "Создание" продолжить, пусть подтягиваются всё новые и новые Создатели:)))
Пришлось опять лезть в интернет и читать, как надо воспринимать эти известные цитаты из библии.
Оказалось, что всё не так однозначно.
И, возможно, твоя версия не противоречит святому писанию.
Надеюсь, мы тут не сильно нагрешили своим словоблудием
Но чую, что так и есть, своими двумя рожками))
становятся реальными и дальше уже развиваются и без нашего участия:)))
Остаётся только - пожелать им успеха и счастья!
(и нам тоже:)))
Спасибо, Дина!
Я перестал расти лет в шесть или в семь. В первый школьный день, после того, как учительница фрау Шмидт ударила меня линейкой по рукам. Ее потом уволили из школы за то, что она била детей, а у меня пальцы неделю не сгибались и очень сильно болели.
Или в тот момент, когда моя мама переехала на машине бродячую собаку. Бог ее знает, откуда она взялась — шавка эта, выскочила из подворотни прямо под колеса. Раздавленные в жидкую кашицу собачьи внутренности напоминали вишневый мусс, который я раньше любил есть на завтрак, вместе с йогуртом. До сих пор не могу вспоминать о нем без тошноты.
Или когда я стоял у доски, как девчонка, комкая в кармане носовой платок, и слова выходили такими же скомканными, сопливыми и бессмысленными. Я казался себе глупым и неуклюжим, и от стыда готов был спрятаться под учительский стол.
А может быть, ранним февральским утром, когда отец упаковал большой, пахнущий кожей и канцелярским клеем чемодан и, даже не кивнув мне — хотя я таращился на него спросонья во все глаза — шагнул за порог в мелкую злую поземку. Мама говорила потом, что он умер, и я верил ей. Для того, чтобы уйти, даже не сказав «прощайте» самым близким людям, надо по меньшей мере умереть.
Или когда Ханс из третьего «в» порезал бритвой мои новые резиновые сапожки. В их гладких боках отражались осенние лужи и пронзительная желтизна запаркованных в паре метров от нашего подъезда почтовых машин.
Не знаю, когда и отчего. Стресс, мутация или гормональный сбой. Но с первого класса я не вырос ни на дюйм. Мои сверстники вытягивались, крепчая, точно молодые дубки. Днем их влекло солнце, а вечером — луна. На школьных праздниках я чувствовал себя заблудившимся в дремучем лесу, и вставал на цыпочки, пытаясь хоть что-то разглядеть за спинами одноклассников. Не скажу, что ребята меня сильно обижали, и не думаю, что они принимали мою беду всерьез, но мне было страшно среди них — забытому и маленькому. Само время презрительно оттолкнуло меня, обронило с повозки, точно бесполезную вещь.
Мне так хотелось хоть немного, хоть чуть-чуть подрасти. По утрам у зеркала я за уши, за волосы, за что попало тащил себя вверх. Выше, выше... и постепенно у меня начало получаться. Просыпаясь до зари, я за полчаса — час выращивал себя настолько, что в школе почти не отличался от других. Потом научился делать это в кровати, в полудреме, щурясь на тусклое окно, из которого сочилась по капле, оседая туманом на занавесках, влажная рассветная серость. Выстраивал, удлинял, вытягивал сантиметр за сантиметром собственное тело, а затем лежал, расслабившись, на спине, привыкал и осваивался в нем, как рука в новой перчатке. Целый день я представлял себя большим и сильным. Что бы ни делал, я не переставал думать о себе, как о высоком, физически развитом мальчишке, подростке, молодом человеке, ни на секунду не выпуская из сознания образ-мысль. Но во сне контроль ослабевал — и я снова становился щуплым первоклассником. Как я боялся, что кто-нибудь увидит меня таким!
Уже в старших классах я ходил в костюме, а на работу — при галстуке. Так усердно притворялся взрослым, что сумел обмануть даже маму.
- Каков жених вырос! - хвасталась она мной перед подругами. - Умный, ладный, да серьезный, всем на зависть. Жених...
У мамы глаза теплые и тягучие, словно янтарь, а у Алисы, как речные камешки — скользкие и прохладные, с жемчужной поволокой. Взгляд как будто слегка растерянный. Крашеная челка. Зато в профиль они с моей мамой невероятно похожи. Я познакомился с Алисой на поминках у шурина двоюродного дяди и представили ее мне, как какую-то сестру, сколько-то там «юрную». Родство меня не испугало — если я жених, то лучше невесты не отыскать. Одно условие поставил я Алисе — засыпать будем в разных комнатах. Она его — удивленно — но приняла.
Первые три года жена мечтала о ребенке.
- Мы назовем его Марек, нашего мальчика. В честь моего брата, но похож он будет на тебя, - говорила она, улыбаясь и складывая кисти лодочкой, как будто крошечный Марек уже спал у нее на руках. - У него будет ямочка на левой щеке, как у тебя, Паскаль, и волосы - золотые, будто сушеная трава.
Потом Алиса перестала мечтать и стала бегать по врачам. Осунулась и погрустнела, но еще на что-то надеялась и по вечерам, за ужином, рассказывала об анализах мочи, о консультациях у профессоров, о зачатии в пробирке. Только я знал, что ни к чему все это. Что бы там ни болтали профессора, вина за бесплодный брак — на мне.
- Нет! - отвечал я твердо.
Нет, пока я в доме хозяин, чужого ребенка здесь не будет. Рядом со своим собственным сыном я мог бы снова начать расти — с ним вместе — ожить, как измученный зноем побег в тени молодого платана. Наконец-то потянуться к солнцу. Рядом с чужим ребенком я боялся опять ощутить себя потерянным и брошенным, заблудившимся в дремучем лесу.
Иногда я просыпался посреди ночи от громких рыданий Алисы. Разглядывал свои детские руки, скрещенные поверх одеяла, бледные и как будто насквозь просвеченные луной. Из комнаты жены доносились шаркающие, медленные шаги — поступь усталого, измочаленного жизнью человека.
«Ну вот, - думал я, - вот и Алиса состарилась. А я так и не повзрослел...»
Однажды я по рассеянности оставил дверь спальни незапертой. Очнулся от негромкого скрипа — совсем рядом — словно проседала под чьей-то тяжестью плохо закрепленная половица. Распахнул глаза и встретился взглядом с Алисой. Я чуть не вскрикнул от испуга, но жена смотрела отстранено, словно не на меня даже, а вглубь себя, как будто я был частью ее сна.
Ее выстраданного, желанного, волшебного сна.
– Марек, - она, как подкошенная, опустилась на кровать, и обвила мою шею руками. Зажмурившись от удовольствия, гладила осторожными пальцами мои щеки, а зрачки ее в лунной полутьме переливались тягучим янтарем. - Мальчик, сынок, вот ты где... Я тебя искала. Мне приснилось... мне сейчас приснилось, что тебя нет.
Она баюкала меня бережно, как фарфорового пьеро, а я не смел вздохнуть, боясь разбудить ее ненароком.
– Спи, Марек, - прошептала Алиса и, поцеловав меня в лоб, вышла из комнаты. Шаги ее теперь были скользящими и легкими, словно она танцевала в обнимку с мечтой.
Я больше не запираю от Алисы дверь. Каждую ночь спящая жена приходит ко мне — не опустошенная, как днем, а сияющая и молодая, с лицом, озаренным радостью. Она гладит меня по голове, по русым вихрам, золотым, как скошенные стебельки, а я лежу в ее объятьях, наслаждаясь странным и незаслуженным счастьем.
Но сам рассказ написан мастерски. Чего же ещё ждать от Джона?!
Я попытаюсь проанализировать, почему у Джона такие живые герои при всей фантастичности ситуаций, в которую он их обычно помещает.
И вот что я вижу:
Во-первых, автор не пренебрегает подробностями.
Возьмём, например, эпизод с порезанными сапожками. Ну, казалось бы, зачем читателю знать цвет и блеск их, и как в них отражались почтовые машины? Но ведь это видение мальчика и его страдания оттого, что сапожки порезаны. А написал бы автор просто и коротко, что хулиган порезал новые сапожки - всё понятно, но было бы плоско и серо. А здесь появляется объём, читатель видит ситуацию глазами ребёнка, понимает, насколько дороги были ему новые сапожки.
Во-вторых, рассказы Джона наполнены чувствами. В этом рассказе есть описание ощущений мальчика от вида сбитой собаки; от стыда у доски, когда он не смог ответить учителю; от неудобства маленького роста; есть описание страха того, что окружающие узнают о его ночных превращениях. Да почти все эпизоды неразделимы с эмоциями ЛГ.
В-третьих, образность изложения. Это не перестаёт меня удивлять и восхищать!
Вот небольшая выборка таких фраз.
«Или когда я стоял у доски, как девчонка, комкая в кармане носовой платок, и слова выходили такими же скомканными, сопливыми и бессмысленными. Я казался себе глупым и неуклюжим, и от стыда готов был спрятаться под учительский стол»
«На школьных праздниках я чувствовал себя заблудившимся в дремучем лесу, и вставал на цыпочки, пытаясь хоть что-то разглядеть за спинами»
«Потом научился делать это в кровати, в полудреме, щурясь на тусклое окно, из которого сочилась по капле, оседая туманом на занавесках, влажная рассветная серость»
«У мамы глаза теплые и тягучие, словно янтарь, а у Алисы, как речные камешки — скользкие и прохладные, с жемчужной поволокой»
«Шаги ее теперь были скользящими и легкими, словно она танцевала в обнимку с мечтой»
В-четвёртых, в рассказах Джона присутствует и сам Джон. Мы ощущаем авторское отношение к происходящему.
«Мама говорила потом, что он умер, и я верил ей. Для того, чтобы уйти, даже не сказав «прощайте» самым близким людям, надо по меньшей мере умереть»
Конечно, я написала не обо всём, что делает рассказы Джона неповторимыми. Это и умение придумать интересный сюжет, и изложить его логически с хорошей стыковкой эпизодов, и большой словарный запас, и…
Продолжите сами, уважаемые читатели.
Согласитесь или поспорьте со мной. Напишите своё мнение.
Рассказ хорош сам по себе и не нуждается в интерпретации. Но можно его и проанализировать при желании - скорее всего, каждый увидит что-то свое.
Неловкость от описанной ситуации действительно присутствует. Это надо так всё описать, что меня эта самая неловкость второй день не отпускает.
Мастер, что говорить
Андрей, а что за "смысловая пережеванность"?
Это к продолжению нашей с вами недавней краткой беседы... помните?..
В прозе Джона всегда много слоёв, много граней.
И точнейшие психологические образы, реакции персонажей,
их действия и мысли. И, согласна, с Пелагеей, Большой
Мир строится из маленьких деталей. Строительство миров в рассказах Джона доведено до полной "настоящести".
Но он не даёт ответа, а предлагает пропустить историю через себя, тревожит и заставляет размышлять.
Мама стояла у плиты спиной к обеденному столу и сосредоточенно помешивала что-то кипяще-бурлящее.
Машенька сидела за столом, смотрела на неё, на старших сестёр - Танюшку и Ленку - болтала под столом ногами и думала о том, как здорово, что сегодня воскресенье. Все дни хорошие, но по воскресеньям мама водила их в парк. Как раз после обеда. Вот только невесёлая сегодня мама. И Маша знала почему, слышала, как сёстры шептались, что папе в больнице стало хуже, очень хуже. Но надо же что-то делать. Нельзя ведь просто ходить и не улыбаться.
Машенька взяла ложку, набрала в неё побольше сахара из белой, пузатой сахарницы и высыпала его в мамину тарелку с супом.
Лена и Таня ойкнули и растеряно переглянулись. Мама на секунду обернулась:
- Хватит шептаться. Ешьте, а то остынет совсем.
- И ты ешь, - засмеялась Машенька, высыпая в суп вторую ложку полную сахара.
Лена и Таня в ужасе замолчали.
Мама выключила газ, накрыла кастрюльку крышкой, села за стол, взяла ложку.
- Мам... - испуганно выдохнула Лена.
- Когда я ем, я глух и нем, - прервала её мама, зачерпнула суп, поднесла ко рту...
- Кто это сделал?
Старшие дочери потупили глаза.
- Кто это сделал? - повторила мама пристально глядя на девочек.
- Я! - радостно ответила Маша, раскинув руки для обнимания.
- Подожди, Машенька, - через силу улыбнулась мама, - я хочу с Леной и Таней поговорить. Хочу спросить у них, зачем они это сделали. Посмеяться надо мной решили? И что? Смешно?
- Это не мы, - еле слышно прошептала Лена.
- Сахар Машка насыпала, - обиженно буркнула Таня.
Мама посмотрела на младшенькую. Та восторженно улыбалась, согласно кивая головой.
- Машунь, а давай мы с тобой вместо парка сходим сегодня в блинную? Быстренько иди переодевайся. Хорошо?
- Ура! - закричала Маша и побежала в комнату за красивым платьем.
- А вы обе в угол. За неуважение ко мне. И на горох, на колени. За то, что пытались свою вину переложить на другого. Умеете шкодить, умейте и отвечать, - мамин тон был непререкаем.
Переодевшись, Машенька подбежала к Ленке с Танюшкой, обняла их по очереди крепко-крепко и скрылась за входной дверью.
- Так бы и стукнула её, - прошептала Танюшка.
- Нельзя, она же маленькая, - вздохнула Ленка.
- Мам, а тебе понравился сладкий суп? - спросила Маша, уплетая тонкие блинчики в светлой полупустой кафешке, - Мне бы точно понравился.
Мама серьёзно посмотрела на дочь и строго сказала:
- Никогда не позволяй сёстрам обвинять себя в том, что не совершала. От этого и тебе лучше не будет, и им навредит. Нельзя быть хорошей для всех. Понимаешь?
Машенька перестала улыбаться:
- Не сердись, мамулечка! На меня ведь не сердишься. И на них не надо! Мы тебя так любим, так любим!
Мама засмеялась:
- И я вас всех люблю. Но наказание для них не отменяется. А вот блинчиков мы им принесём...
Но идея будто не доведена до конца. Диссонанс от того, что мама так и не поверила дочке и дала некое наставление не в контексте ситуации.
И, кстати, подмечено странное отношение взрослых к миру детства: "Если маленький - значит, не виноват!"
А вот это вот "на горох, на колени" - прям средневековые пытки какие-то. С трудом дочитала.
Мама рассказывала, когда я ещё мелкий был - не помню - грыз ногти, как и сейчас грызу. Деревенская бабушка Мария Дормидонтовна погрозила намазать пальцы перцем. Получила писклявым голосом ответ - хотите иметь безглазого внука? До сих пор горжусь.
У мамы очень жёсткий характер. До сих пор. И до сих пор все дети безукоризненно выполняют придуманные ею правила.) И это бесило меня в подростковом возрасте - слишком свободолюбива. Но никто из других детей не захотел "свободы". Я единственная уехала. Сёстры предпочли жить рядом с мамой. У них уже тоже дети и всё хорошо.)
А внуки и правнуки вообще её обожают - у них свой общий мир. Без углов и гороха.))
Но всё равно жалко девчонок. И горох! Это же больно. Мне казалось, что такое наказание уж в очень далёком прошлом.
Но рассказ вызвал сильные эмоции. Если Маруся этого хотела, то результат на лицо.
Но, признаться, меня всегда это в ступор ставило. Сейчас объясню что... Сначала лирическое отступление:
Читаю на работе вчера ночью комменты и улыбаюсь во всю ширь лица. ))
Горох - фигня. Он был как атрибут серьёзности проступка. И в блинную мама с Машей быстро ушли именно для того, чтобы девочки из угла вышли. А серьёзности в проступке даже три: неуважение к еде (а это очень серьёзно), неуважение к матери (что тоже недопустимо), попытка свалить вину на другого (капец, как плохо!).
К тому времени папа болел уже два года, и стало понятно, что надежды больше нет. Мама каждый вечер после работы уезжала в больницу за городом. Возвращалась пешком через сады, поля... В любую погоду, в любое время года. Приходила домой ближе к полуночи. Воскресенье - единственный день, когда она могла просто отдохнуть. Вместо этого придумывала для нас развлекательную программу: парк, карусели, мороженое, кафешки...
Я любила оперу - такая блажь - и почти каждый год мама возила меня в Москву на премьеры. У Тани были проблемы с сердцем - в Москве лечение более комфортное (много родни), а в Киеве врач лучше - и мама всегда выбирала Киев. Лена захотела играть на пианино, и пианино немедленно появилось в доме... И т.д.)
Вобщем, дело не в горохе.))
Эта история как пазл, только пазл и ничего больше. )
Беспокоило меня всегда другое: почему одним верят, а другим нет?
А сёстры просто красотки! Но серьёзные. Сосредоточенные. Умные. Без улыбок. И крайними всегда были они!
Как бы кота на горох научится ставить?
Кот - это же божество. Кто же божеств в угол ставит
Сейчас меня понесёт, закругляюсь.
Не принимай всерьёз.
Всё.
Не принимаю, хорошо.)
Маленькая дочь моей подруги нашкодила и была отправлена в угол. И тут же сквозь всхлипывания взмолилась:
- Ну, хоть поставь меня в другой угол!
- В какой?
- Из которого телевизор видно.
Это рассказ из личных детских воспоминаний. А они всплывают разрозненно и , скорее, ощущениями, чем
законченными сюжетами. А рассказ - Хороший!
К слову, а вы пробовали стоять на горохе?
Не, меня на горох не ставили, но, классе, может в четвёртом, прочтя "В людях", сама попробовала постоять на пресловутом горохе. Недолго, конечно, надоело быстро. Точно скажу - не больно, только нудно:)))
И ещё - много "узнаваний". Я была старшей. И чтобы в доме не случилось - всегда - Наташка! А братика своего я очень любила, как-то не оставалось между нами никаких обид. Да он и хороший был у меня.
Маруся, спасибо, с твоей историей и свои вспомнила:)))
Видимо, ассоциация с этим случаем, тоже повлияла на восприятие Марусиного рассказа. Теперь-то, после пояснений Маруси, мы знаем, что в её рассказе наказание было чисто символическим. Но в самом рассказе это ещё не было ясно. Вот отсюда и такая реакция.
Результат, вероятно, зависит от времени воздействия...
Плин, без выходных работать - невыносимо!( Это была лирика.))
Я не слышала ужас про мальчика - но это патология. Или извращение. А скорее всего и то, и другое. Давно заметила, что женщины, выбирая между мужчиной и ребёнком, нередко делают выбор в пользу мужчины. А такого выбора быть вообще не должно. Но в моей истории другая ситуация. Поэтому воспоминания легки и теплы. У меня нет конфликта ни с сёстрами, ни с мамой. Просто, рассказ о слепоте. Мы видим то, что хотим видеть, приписываем другим поведенческие трафареты. И сами следуем им. И наше мнение о ком-либо складывается на основе нашего понимания человека.
Рассказ очень сырой. Но я рада, что он всё-таки есть.)) Осталось доработать. )
Эту историю рассказала мне моя хорошая знакомая. Я думаю, что она может быть по-разному воспринята читателями. Вот и поделитесь своим видением описанной ситуации. А заодно и о рассказе, как таковом.
Дорога до проходной
Каждый день, идя на работу, я стараюсь выбирать новый маршрут. Наверное, это смешно, но мне скучно ежедневно идти одной и той же дорогой. Поэтому и сегодня я сворачиваю на параллельную улицу и немного освежаю своё утро новыми впечатлениями. Конечно, времени на мои зигзаги уходит больше, но зато я могу подольше оставаться наедине с собой и думать о чём-то совсем личном, на что уже не будет времени ни на работе, ни дома.
В этот раз я почему-то вспомнила Артек.
Мне было четырнадцать, я хорошо училась, собирала макулатуру и дружила чуть ли не со всем классом. Поэтому, наверное, и дали мне путёвку в главный пионерский лагерь Советского Союза.
Это были лучшие дни моего детства. И дело не в море, которое я впервые увидела наяву, не в удивительном воздухе, пропитанном ароматами кедров и кипарисов, не в открыточно-великолепных видах, а в той чудесной атмосфере дружелюбия, негласно господствующей в лагере.
Куда деваются там капризы, вредность, зависть, я не знаю, но ни у кого из моих артековских друзей их не было. Теперь-то я уже догадываюсь, что во многом мы подражали нашим любимым вожатым, которые, где шуткой, где ободряющей улыбкой, где собственным примером, делали нас лучше, человечнее. Вожатого моего отряда звали Валера, но мы нарекли его Вождём краснокожих, в память о первых днях в лагере, когда пол отряда обгорело на солнце.
Помнится, отправились мы на экскурсию в Ялту. Гуляли, дурачились, покупали бестолковые сувениры, наконец, устали и забрели в кафе. А там! Мороженое! Всевозможных вкусов и расцветок! В прозрачных, похожих на лилии, креманках!
Кто же откажется от такого лакомства? Но как раз в ту поездку нашелся один наш товарищ, который отказался от мороженого. Он сидел рядом с нами и грустно поглядывал на наше пиршество.
- Ты что, Серёжа? Почему ничего не купил? – спросил его вожатый.
- Горло болит, - со вздохом признался Серёжа.
И тут наш Вождь, отправляя очередную ложечку в рот, вдруг поморщился и сказал:
- Что-то мороженое сегодня какое-то невкусное! Правда, ребята?
Потом он встал и выбросил свою порцию в мусорный контейнер.
И мы сделали так же. И нам совсем не было жалко! Нам было весело, мы были одной командой, где не может быть одному плохо, а всем остальным хорошо.
В своих мыслях я и не заметила, как дошла до проходной. Сегодня у нас много работы. Мы будем стараться, каждый в меру своих сил и способностей. Каждый за себя.
Продвижение по карьерной лестнице предполагает, знаете ли, совсем другие ценности.
Ничего личного, просто время другое.
Но ещё помнится то, прежнее, Артековское. И его каждый день.
Да, часто наблюдаю, как люди подставляют друг друга, прикрывают другими людьми свою задни... свою пятую точку. Неприятно. Но... это ведь так "по-человечески"... Разве нет?(
Умение бережно относиться к товарищу - редкое, но ценнейшее качество.
Командный дух дороже всякой жрачки, и много чего дороже.
Вот на работу хожу "по проторенной дорожке", а гулять люблю именно по разным местам, чтобы каждый раз узнавать что-то новое. Всё-таки когда гуляешь, отдыхаешь мыслями, а когда идёшь на работу, то отвлечённые мысли мешают идти к цели. А цель - работа.
Рассказ понравился. Считаю, что дружный коллектив это удача.
Винтик.
А карьера...мне кажется, у нас в России это не стало фетишем, как в других странах в силу нашего менталитета и русской человечности...
Насчет описанной ситуации у меня противоречивое впечатление. Я, конечно, понимаю, о чем это - командный дух, все за одного и так далее. Но конкретно эта ситуация покоробила. Зачем мороженое выбрасывать?.. Тут я согласна с Марусей: его же кто-то делал... Это уже не командный дух, а какая-то пародия на него. Да и пафос ситуации несколько надуманный: ну нельзя человеку мороженое, пусть что-то другое закажет, не менее вкусное. Мне бы на месте этого товарища было бы крайне неловко и некомфортно, если бы все вдруг встали и начали выкидывать мороженое в мусорку. Я бы попыталась их остановить. В общем, вряд ли бы оценила этот поступок.
Посыл правильный у истории, но у меня она совершенно не вызывает тех эмоций, которые вроде должна вызвать. Скорее, противоположные.
А вот про дорогу на работу - да! Я совершенно не могу ходить по одним и тем же дорогам... на работу ли, на учёбу (прежде). Выбираю всякий раз, ну хоть чуть-чуть, но новые закоулки, удлиняя свой путь. Может, это общечеловеческое свойство:)))
Если речь о вожатом, то я точно передала рассказанную мне ситуацию. Реакция детей (во всяком случае, самой рассказчицы)была именно той, которую я описала.
А рассказ... Да. Наверное, он прямолинеен и однозначен в своей направленности - дидактичен.
Но в то же время, как мне казалось, именно это и должно было разделить читателей на тех, кто за, и тех, кто против таких поступков.
За свою жизнь я пережила различные подходы к понятию "коллективизма" - от "сам погибай, а товарища выручай" до "никто никому ничем не обязан".
Это крайности. Истина, на мой взгляд, посередине.
Конкретно в рассказе поступок вожатого выглядит несколько нерациональным, картинным, гусарским, что-ли. (Но красиво, чёрт возьми!) И повлёк за собой жертвенность от детей. Они лишили себя удовольствия ради солидарности с Серёжей. И я верю, что это дало им чувство самоуважения, гордости за себя - "я смог! Я такой! Мы вместе!"
Про мороженое спорный момент. Но главное, наверное, намерение не исключать товарища из коллектива. А так то едой бросаться нехорошо.
Наверное, разумный взрослый человек не выбросил бы еду. Невозможно, например, представить себе блокадника Ленинграда, пережившего голод, поступить так, как это сделали дети.
Но дети - максималисты, способные на импульсивный поступок.
И да. Взрослая женщина, бывшая пионерка-артековка на всю жизнь сохранила самые тёплые и светлые воспоминания о том лете.
Плин, но мороженое жалко!)))
Яська потерялась. Она стояла посреди огромного мира, который стал нарисованной на картоне декорацией. Жаркий летний день, дом культуры с толстыми колоннами, неработающий фонтан и сидящие на скамейках около него мамашки с колясками, лохматый пес и каменные пятиэтажки – все кружилось вокруг нее. Она чувствовала себя абсолютно лишней в этом ярком рисунке.
- Давай руку.
Рука была настоящей, и Яська вложила свою – ладошка в ладошку. Они шли по лесным дорогам с вековыми деревьями и бескрайним снежным полям, гуляли по звездам, качались на солнечных качелях, спорили с ветром и блуждали в ночной тьме, проходя сквозь грани мироздания. Пока Яська не увидела, что перемещаясь в мирах, сидит на полу каменной темницы, обняв колени грязными руками. Высоко под потолком через квадраты каменной решетки проникало подобие света. Мокрые дорожки из глаз продолжались по щекам и коленям. «Я хочу домой»… - и она отпустила руку.
Черная пустота окружила Яську со всех сторон. Лишь под ногами оставался твердый камень земли. Она подняла глаза. Три силуэта в длинных одеждах стояли перед ней полукругом. Глядя на них снизу вверх, она поднялась и шагнула навстречу. Они подхватили ее под вытянутые в стороны руки, прямую, как струночка. Яська не видела их лиц, но слышала сердца, бьющиеся в унисон. Она стала называть их Хранителями. Три башни, твердыни остались с ней невидимыми стражами. Мир снова обретал краски.
Яська вошла в дом, где в русской печи горел огонь, а из Божьего угла смотрели полустертые лики святых. Корни дома уходили глубоко под землю, что питала его жизненными силами. А дым из трубы – высоко в небо, которое начиналось от самой земли. Соединив в себе небо и землю, она, босая, стояла на свежевспаханной земле, укрытой лепестками черемухи, сидела на толстых ветвях сосны, вдыхая запах смолы, дурачась, нагая бегала под холодными струями летнего ливня, обжигала горячее тело о снег, ныряя в него с размаху. Замирала, впитывая красоту жизни. «Запоминай», - слышала она шепот внутри. – «Придет время и все это исчезнет».
Однажды Яська повернула вертушок калитки и вышла наружу. Там она встретила множество лиц – добрых и равнодушных, смущенных и озлобленных, довольных и разочарованных – они смотрели на нее и ожидали чего-то. Яська пела им песни и рассказывала истории, за это они давали ей кров и еду. «Я хочу домой», - и она шла, шла…. Как-то она познакомилась с улиткой и та сказала ей, что дом находится там, где ты есть. Но Яська не поверила, потому что этот дом был всегда в гостях.
Она повернулась ко мне и посмотрела в глаза.
- Яська, прости, я пока не знаю…
Без обид?
Именно здесь зацепило описание дома - мне оно близко, но не внешним описанием, а состоянием. Всегда срастаюсь с домами, в которых живу. И не понимаю, когда говорят о плохой энергетике дома и т.д.)
Концовка тоже понравилась.)
« Мокрые дорожки из глаз продолжались по щекам и коленям». «Корни дома уходили глубоко под землю, что питала его жизненными силами».
«стояла на свежевспаханной земле, укрытой лепестками черемухи»
«обжигала горячее тело о снег».
Я вижу Яську молоденькой девушкой, стоящей на пороге жизни. Она потерялась. Потерялась в определении, что есть дом? что есть жизнь? где то место, которое она ощутит своим?
Сначала она доверяется некоему фантазёру, вместе с которым путешествует по земным и космическим просторам, но… там нет того, что она ищет.
Она ждёт опоры, защиты, чего-то более земного. И защита приходит в виде трёх Хранителей, которые перемещают её в самое, что ни на есть, приземлённое пристанище.
Какое-то время Яська счастлива. Но … там нет людей.
Она выходит к людям, говорит с ними и продолжает искать дом, в который захочется возвратиться после каждого, даже самого прекрасного, путешествия.
Вряд ли кто подскажет Яське, где это место. Она сама должна найти его.
Через это проходит почти каждый вступающий в жизнь человек.
Вот такая моя интерпретация этого произведения.
Может быть, у кого-то другие ассоциации. Поделитесь ими! Было бы интересно узнать, как другие читатели поняли Равлика.
Спасибо!
Бывает же так? Тонко, беличьей кистью, легко-легко,
по облакам:))) Проникает в душу. И живёт в ней.
Я бы сказала, находит в ней свой дом (или мой:)))
Спасибо, Равлик!
Спасибо
Когда Зайцевы вошли теперь уже в свою, опустевшую после прежних хозяев, квартиру, выяснилось, что старое пианино не увезено. Папа позвонил бывшим владельцам, а те отказались: "Нам не надо!"
Мама сразу сказала: "Будешь учиться музыке!" – и Иришку записали в музыкальную школу. Как Ирочка возненавидела этот инструмент, и какие усилия прилагала, чтобы муки её закончились! Через полгода усилия дали результат: пианино было продано, а на музыкалке поставлен крест.
Покупательница, уже немолодая женщина, пришла, сыграла что-то и сказала: "Беру!"
Инструмент увезли, а на его место поставили диван.
Однако теперь, даже просто глядя на этот диван, да и не глядя даже – Иришка чувствовала непонятную для неё пустоту, внезапно поселившуюся в комнате. Ею вспоминалось странная гармоничность чёрного пятна на фоне зеленоватых обоев, гладкость клавиш, звуки, возникавшие, когда на эти клавиши нажимали. И всё чаще вспоминалась та женщина, счастливо и открыто улыбнувшаяся после сыгранной мелодии…
Ещё через месяц Зайцевы по просьбе дочери купили новое пианино, а Иришка вернулась в музыкальную школу. Все её муки закончились.
Есть чему поучиться у автора!)
Но не затронуло, просто прочитала
Спасибо
А потом приходит осознание того, что дело-то было стоящее, интересное. И начинается новый этап, но уже - от себя, от своего желания.
Владимир, не думаю, что так не только "не бывает", но и вообще это редкость.
А что касается цен, то полагаю - да, бизнес родители девочки не сделали. Но когда я это писал, то специально интересовался ценами на пианино. Чтобы не выглядело странным, что старые хозяева просто оставили инструмент, а не забрали его с собой. Так вот: в ценах такой разброс! Старое пианино может стоить и пару десятков новых. Другое дело, что вряд ли оно (которое в миниатюре) относится к таковым, в высшей степени ценным и дорогим. )
В конкурс притч её!
Покуда не потеряешь - не поймёшь, что именно это тебе и нужно.
Спасибо, Саш! )
В ситуацию верю, в жизни и не такое бывает. Мы часто жаждем того, что уже нам недоступно. Но есть еще не очень хороший вариант развития событий: пианино снова надоест Иришке, и она так и будет метаться туда-сюда. Кто знает...
Вариантов масса, конечно... Но чтобы хоть один из них досконально изложить - у меня ни сил, ни духу не хватит. ))) Это ж роман писать надо... )
Написано классно! Близко мне...до боли:)))
Помню, во втором классе, была на ДР у одноклассницы Кати. Детей было много - почти весь класс. Шум стоял, суета, смех, баловство. А потом, Катина мама предложила
ей сыграть нам что-нибудь (наверное, чтобы утихомирить чуть-чуть:))) И Катя заиграла. Меня это так потрясло,
и сразу же захотелось - вот так же играть, вот на таком же огромном, чёрном и лакированном пианино.
Дома сказала маме - хочу учиться музыке. На пианино!
Но... мы жили в маленькой двухкомнатной хрущёвке, пианино туда вместить было бы нереально. Поэтому -
"давай лучше на скрипке или баяне" - и вот - нет!
И до сих пор сожалею:)))
Мне очень приятно, что отозвалось... )
Про Генри и Питера
Миниатюра 1
. Меня ограбили. Грабители забрали мою печень, мои почки, мое сердце, селезенку, мои кишки. Мои глаза и зубы. От меня осталась только пустая оболочка. Но мой босс сказал, что это не повод пропускать рабочий день. Тем более, что тем утром также ограбили моего коллегу Питера – у него забрали оболочку. А то, что осталось от Питера – сердце, печень, почки, глаза, зубы – было доставлено курьером прямо к его рабочему месту ровно в девять утра. Остатки Питера лежали на его стуле в большой коробке. Меня же аккуратно сложили и повесили на соседний стул.
- Ну привет, Питер, - сказал я. – Ты в своем репертуаре, дружище. – Вот скажи – зачем ты выслуживаешься?.. Тебе все равно не видать должности старшего адвоката.
А потом пришел наш клиент, мистер Джонсон, и мой босс начал с ним переговоры, накинув меня на плечи вместо кожаного пиджака. Целых полчаса я ощущал себя очень важным и нужным.
К концу дня босс отнес коробку с Питером на два этажа выше. Так я понял, что повысили снова не меня. Иди к черту, Питер.
Миниатюра 2
Мой отпуск не задался.
Сначала я сорил деньгами: деньги кончились через четыре дня. Оставалось еще десять дней отпуска. Неудивительно, что через неделю я обнаружил себя на одной из огромных помоек на окраине города. Я сидел в дырявой шубе и шапке-ушанке, грел руки у костра и объяснял трем пухлым котам теорию перерождения душ. Один из котов ел кусок вонючего копченого сыра, другой – свежие мышиные кишки, а третий мигал тремя цветами по очереди, как светофор. Мигнув красным, кот сказал мне:
- Генри, а ты знал, что твоя душа достигла конечной цели эволюции в цепочке перерождений?
«А этот кот дело говорит», - успел подумать я, и в ту же секунду с помойки вознесся прямо на небо. На золотом троне сидел Будда и манил меня пальцем. И как-то сразу стало понятно, что он принимает меня за моего коллегу Питера.
- Здравствуй, Питер, - сказал Будда.
- Здравствуй, Будда, - сказал я. «Выкуси, Питер» - пронеслось в моей голове. И тут из-под моей шубы прямо к ногам Будды выкатился кусок вонючего копченого сыра и мышиные кишки.
…- Генри, - Питер похлопал меня по плечу, - ты чего завис? Я говорю – тебе кот не нужен? Хороший, пухлый.
В кабинете пахло понедельником. Последняя неделя отпуска полностью выпала у меня из памяти.
- Нет, спасибо, - ответил я. – У меня уже трое.
Аноним 1
Но я была спящей!
А сегодня читаю не спя...
"Выкуси, Питер!" - фраза дня!))) Да простят меня приличные люди сайта!
Не знаю. Я немножко в растерянности. Пытаюсь прочитать между строчек тайный смысл и немного опасаюсь, что автор просто подшутил над нами, задав вот такую головоломку.
По первой миниатюре.
Мне кажется, сюжет перекликается с нехитрой песенкой Шнура «Ты работаешь в офисе» с ключевыми словами: «Главное не человек, а его карьера».
По второй миниатюре сложнее. Начало вполне реалистичное. Потом появились соответствующие жанру недоеденные свежие мышиные кишки и вонючий сыр.
Ага. Шокировали. Следом - говорящий кот. Ну, это уже в порядке вещей. И тут же – нырок в философию перерождений.
Не успела сосредоточиться на ней, и уже Будда, перепутавший Генри с Питером. Но Генри эта путаница почему-то радует – кажется, он таким образом насолил Питеру. Первым вознёсся?
Сон обрывается. И опять реальность!
Уф-ф-ф!
Эй, народ! Читатели! А вы что думаете?
Спасибо, автор!
Остальное - прикольно!
Спасибо