Доброй вам пятницы, славные обитатели Литсети!
Год близится к концу, и у многих наверняка возникают мысли: вот если б была машина времени, можно было бы вернуться и успеть доделать недоделанное, увидеть неувиденное, досказать недосказанное... Нет машины времени, но помечтать-то можно!
Давайте на этой неделе соберём стихи о возвращении во времени. Например, где ЛГ ностальгирует и мечтает вернуться в детство или другой какой-то момент в своей жизни, или где ЛГ хотел бы жить в какую-нибудь другую историческую эпоху, или где ЛГ очень хотел бы вернуться в какой-то поворотный момент и всё сделать по-другому... Тема обширная и, я думаю, понятная )
Тема: возвращение во времени Не стесняйтесь критиковать и рецензировать произведения)
Правила: 1. На конкурс принимаются стихи, опубликованные на сайте ЛитСеть.
2. Участник может подать до 3 стихотворений.
Каждое - в новой рецензии! 3. Правило подачи заявки:
рецензия,
название стихотворения, ссылка на страницу произведения и текст. 4. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не отвечающие конкурсному заданию - не принимаются!
5. Задание выделено
зеленым цветом.
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Внимание! В "Седьмой пятнице" можно и нужно флудить, НО: только в виде критических рецензий и ремарок. Имеете что сказать - говорите.)))
8. Авторы, подавшие заявку и получившие критическую поддержку, могут править свои работы до 20.00 понедельника. Главное - не забыть обозначить окончательный вариант.
9. Все авторы, оказавшие критическую помощь участникам, участвуют в номинации "Лучший критический пендель".
10. Спорить с критиками - можно, ругаться - нельзя, а обижаться - глупо.)))
11. "Седьмая пятница" - не анонимный конкурс! Призовой фонд: При наличии 10 заявок - 1 победитель (100 баллов), 20 - 2 призовых места (100 и 60 баллов), 30 - 3 призовых места (100,60 и 40 баллов). Но в любом случае - не более 5 призовых мест.
Приз "Лучший критический пендель" - 100 баллов.
Сроки конкурса: Начинаем в пятницу, 20 декабря.
Прием стихов завершается в понедельник, 23 декабря, в 22.00.
Голосование зрителей и участников: вторник-четверг, до 24.00
В пятницу, 27 декабря, публикуем итоги и раздаем призы.
Ведущая конкурса -
Эризн
http://litset.ru/publ/16-1-0-47710
Это может ждать. Продолжаться может годами.
Ничего нет сложней. Как нет ничего и проще.
Но зима придёт. Всё равно снега нагадают
То же время.И тот же город. И ту же площадь.
Если вдруг повезёт, то можно опять вглядеться.
Даже если прошло лет - дай памяти- где-то "надцать" .
Очень много всего остаётся лежать под сердцем.
И всегда тяжело самому себе признаваться.
Серебром крыла. Качающимся вагоном.
И до самого фильтра двумя городами между.
Как всегда минуты отскочат от перепонок,
И уже оставят в пространстве пустом и снежном.
Так сплетается чУдно. И денно порой, и нощно.
Ты стоишь и смотришь на снежную энтропию:
Ведь и город этот, центральная эта площадь
Столько важного и не случившегося накопили.
Но жалеть не нужно. А верить, конечно, стоит.
Да, хотя бы снегу за искренность ощущений.
Люди счастье любят за то, что оно простое.
И порой готово к возможности возвращений.
http://litset.ru/publ/42-1-0-78457
последним поездом эпоху
увозит прочь, не ночь - перрон.
поволжье, лето, дача, раки, смирновская, белуга, чай...
волжане любят чай горячий, веранду, полночь, самовар
и разговор двоих неспешный, когда на стол "шлёп-шлëп, шлёп-шлëп"
хитино-тонкий ор упившись потоком жара от стекла
подвешенной чуть выше лампы,
шагает дерзко, напролом.
на миг, на "клоцк" и, будь что будет...
держащим старенький фарфор
неспящим, говорящим тихо предчувствие войны - что соль:
кусает рафинад блестящий очерченный губами рот, слова роятся, подгорают, в ладони чашка, чертит ночь,
сарделькой, светлый горб мизинца;
прихлëб и выдох, взгляд во тьму, отнюдь не тени по деревьям, но строй солдат, хотящий штык
и вновь прихлëб: горячим вкусом,
и смыслом подошедших слов волжанин полночь наполняет, а собеседник ест икру
и заедает огурцами,
электро-лампа бьёт по дых (шеренги бьются и сгорают метя крылами пол веранды)
не спят лишь двое, предвкушают:
"вот бодро заорёт петух и Волгой наползëт с востока мозжаще-алое на свод"
но, тени,тени, тени, тени
и ветерок и лампы пляс.
"чу", - паровоз гудит протяжно. зовёт: - вперёд, примкните штык!
http://litset.ru/publ/16-1-0-17966
По полям с пшенично-рыжей коркой, по лугам напившимся росою.
Скачет к неизведанному робко. Юно, жеребячьи-невесомо.
Ковыряя сбитые колени. Яблоки воруя по соседству.
Тайно с бочки пробуя соленья тощее, не купленное детство.
Громыхали сказочные грозы. Небо было ясным и веселым.
Тучи вытирала словно слезы, мама, чистым выцветшим подолом.
Не знаком я с долей арестантской. Танком не чертил поля под Минском.
Точку ноль планеты Азиатской покоряю безработным скифом .
Память, заусенцем осторожным задевает прошлое усердно
То косой махнет перед окошком, то целует ласково предсердье...
Вдалеке закат в туманах гасит добрая, седая кобылица,
Выпуская из озерных пасек снов по-детски сладких вереницы.
Все как прежде: небо, ветер свежий, сверху- непременные Стожары.
Я такой же ветреный и нежный. Только чуть рассудочней...Пожалуй.
В созвездье Гончих Псов задержка рейса.
Уже в который раз шуршит табло.
Напоминает с ходу, хоть убейся,
Что всё когда–то было и прошло.
Что ты, как старый пёс, вконец загнался
И перестал считать до встречи дни.
И подвывает память левым галсом,
По лету отпеванию сродни.
Поднимется былое без оглядки
На бронь до зрелых лет, в один конец.
По–юному, в бессонном беспорядке,
Сочту всех псов, возлюбленных, овец.
А ночь молчит. И лето на исходе
Отбрасывает тени на Луну.
И верить вещим снам уже не в моде.
И я в воспоминаниях тону.
Там память и закат, жених с невестой,
Спешат в союз каймой небесных вод
И рвутся неразлучниками с места,
Когда идти ва-банк настал черёд.
А за окном, вдоль старого проспекта,
В слиянии воскресших голосов
Поют адепты межпланетной секты
Об августе в созвездье Гончих Псов.
© Соломея Нечаева
27.07.2024 г.
http://litset.ru/publ/1-1-0-64074
Был в нашем клубе вечером показ,
крутили заграничную картину,
по коридору света чудом дивным
сквозь темноту искрил, струился джаз,
негромко в зал шептала кинодива
(ту-ту-би-ту) блистательно, игриво.
Потом случился малый перерыв,
чинил киномеханик неполадку:
— Не плёнка то — заплатка на заплатке,
не аппарат — старьё! Обрыв, обрыв!;
колхозники, сидевшие на лавках,
пошли на выход — гомон, хохот, давка.
Столпились. По рукам пошёл Казбек.
Киномеханик время тянет, тянет.
Морозец. Вьюжит. Гармонист тальянку
то в узь, то вширь, то близит, то в разбег,
вприпляску — девки, драться лезет пьяный,
а старики калякают о главном.
(Без кормчего блуждать нам и блуждать,
был всем хорош — чуток бы чувства меры,
как нам теперь отбиться от Америк?!
Без Сталина разрушенной лежать
Стране Советов, и в кого нам верить?!
А был бы жив — летели б пух и перья).
А после фильма двери на замок —
вещал со сцены сиплый агитатор:
про дядю Сэма, сионизм и атом;
а про Мэрлин Монро — сказал как мог...
Узнав о смерти зал ругнулся матом
(не сберегли девчонку гады, гады-гады!)
Чуть выше блещет вечный млечный путь,
чуть ниже — наши праздники и будни.
В морозном, бывшем, зимнем где-нибудь,
мигая, пролетает первый спутник.
Окончен вечер, празднику — конец,
не верится — что может быть иначе,
и скачет всадник в бурке на коне,
кочует по рукам Казбека пачка...
Великая Америка, прощай!
Страна пришельцев — выходцев из сказки,
земля племён, убийства их, богатствуй,
пять линкольнов оставь себе на чай.
Америка, тебе не оправдаться!
Да и к чему? Не кайся — приезжай!
"ту-ту-би-туби-ту" - звукоряд песни Мэрилин Монро фильма в джазе только девушки (авт. мнение )
звезды с неба
встречи
споры
и прощанья
и комбэк
полуночные дозоры
и любовь считай навек
выпуск
звезды на погоны
путь в заморские края
я уверен эти годы
прокатилися не зря
мы с любимой как созвездье
и у нас растет сынок...
в эти годы
(только б вместе)
я вернулся если б мог
здравствуй моя хорошая пишу тебе
507-е письмо которое ты читая слушая
в настроении весьма приподнятом
вспоминай наши встречи на эльбе у эльзы
томящий зной эх теперь нам июль бы
а знаешь я бы отдал полгода реальной
сейчасной всамделишной жизни
за пару минут (да за пару ложек
вареной полбы
балды) проведенных с тобою вместе
на той веранде откуда вид
о бесконечности говорит...
о быстротечности говорит...
о безупречности говорит...
Сигнал с Марса до Земли идет 22 мин. 13 сек. Если вообще идет...
«Когда-нибудь...» – и сразу эта фраза
нас отсылает к будущему. Я за
подобные отсылки. В них уже
содержатся и завтра, и сегодня,
и прошлые мгновения – их сотня,
как снимков из коробки в гараже.
Достань такой один, и ты увидишь,
как заново всплывёт твой светлый Китеж,
растравит воздух звон колоколов...
И пусть воспоминанья эти штучны,
что было и что будет – неразлучно,
повязано, как цепи облаков...
Ты снилась мне. Вчера. Сегодня тоже...
Хоть я и говорю «вчера», но всё же
считаю не конкретное вчера,
а прошлое, всё вкупе – дальше, ближе,
в котором я тебя упрямо вижу...
Покончить с этой «практикой» пора!..
А я всё жду какого-то сигнала –
достать тот снимок, если бы ты знала,
не смейся, где счастливее детей
мы были и где каждая минута
равна была всей жизни – так, как будто
вся жизнь была
лишь приложеньем
к ней...
Время с лица сотри.
И подними глаза
С сонных седых витрин
В целую жизнь назад.
Видишь, как сотни раз
Время сомкнуло круг?
Стойкости про запас
Не выпускай из рук.
Разведены мосты.
Вброд по реке пройдёшь.
Берег во тьме застыл.
Исповедальни дрожь
Скажет тебе о том,
Что не иссякнет боль.
Радости на пото́м —
Искренности юдоль.
Цокот по мостовой.
Спущены удила́.
Дремлет ночной конвой.
Память горит дотла.
Выветрятся мольбы.
И отразится взгляд
Пристально голубым
Тысячи снов назад.
© Соломея Нечаева
22.10.2023 г.
рок-н-ролл мертв а мы еще нет © бг
ты ковыряешь вилкой тупо
салат люля какой-то рис
в саду играет кавер-группа
«машину времени» на бис
звучат слова о чем-то главном
вослед добавился и цой
про перемены нам подавно
алё кукушечка напой
здесь новых несколько террас но
с торца облупленный фасад
«машина времени» прекрасна
была тому сто лет назад
но что в итоге ни бельмеса
а как дышал он как он пел
чтоб оказаться мельче беса
когда достиг чего хотел
перенеси меня «машина»
в тот непростой далекий год
где кучерявый пел мужчина
о чем сегодня не поет...