Общие правила:
1. Произведение с условиями конкурса публикуется не позднее пятницы.
2. В момент начала блица в рецензии, а затем и в тексте произведения появляется тема и уточняются дополнительные условия (которые вариативные)).
3. За отведенное время (2 часа) необходимо написать новое произведение и опубликовать его в комментарии или прислать в виде личного сообщения ведущему (при анонимном участии).
4. До окончания отведенного времени можно вносить исправления в тексты. На голосование будет взят последний вариант.
5. В ближайшее время после окончания блица тексты вносятся в систему и начинается голосование.
Срок голосования - примерно 3 суток.
6. Итоги (количество победителей, награды, номинации) зависят от количества участников, формата блица и самодурства ведущего.
7. Критиковать и флудить можно везде (где сможете) и всегда (когда пожелаете).
Ведущий -
АФ ---------------------------
После прочтения 1 тура нынешнего межпорта я уже пару дней пребываю в определенной задумчивости)) Одно из заданий там было – написать стихотворение по заданному эпиграфу. И захотелось мне посмотреть, как наши авторы справятся с подобным заданием))
Итак, аттракцион невиданной щедрости (или невиданной лени – выбирать же неохота)): ниже приведено 5 цитат. Ваша задача – выбрать одну из них в качестве эпиграфа и написать произведение, которое будет
явно ему соответствовать. Количество произведений ограничивается только скоростью вашего написания за отведенные 2 часа)
Для оптимистов: Цитата Тим Скоренко ()
Свобода не в том, чтобы видеть, как светит Солнце,
А в том, чтобы знать, что оно всё же где-то есть.
Для пессимистов: Цитата Валерий Носуленко ()
Мир предсказуем, как бычки в томате.
Не съешь сегодня, завтра будет нечем.
Для фаталистов: Цитата Светлана Ширанкова ()
…да что случилось? Ничего, ей-богу, сезонное, должно быть. Не волнуйся. Мне надоело скользкую тревогу, как бусину, гонять по нитке пульса…
Для реалистов: Цитата Александра Аксолотль Петрова ()
Когда-нибудь я приду к тебе, старому чёрту,
и прочитаю всё, что тебе пишу.
Для пофигистов: Цитата Гаййй ()
да здравствуют прозаики и прозак
и лампочки в две тыщи стекловат
Произведения публикуйте в рецензиях или присылайте мне в личку ровно до 20-00 мск.
Кроме соответствия эпиграфу,
обязательны требования к оформлению заявки: 1) каждое произведение должно иметь название, 2) эпиграф должен быть указан. А кто не удосужился прочитать задание до конца – потом не обижайтесь, что не принято
Пандемическое
да что случилось? Ничего, ей-богу, сезонное, должно быть. Не волнуйся. Мне надоело скользкую тревогу, как бусину, гонять по нитке пульса…
Я не могу сейчас тебя обнять,
Покуда смерть не прекратит движенье.
И в клетку переполнится тетрадь
От графиков - людей и переменных.
Обычный интерьер теперь зловещ.
Не саван это, просто покрывало.
Свой смысл иногда меняют вещи,
Когда средь них кого-то вдруг не стало.
Залезть в себя, улиткой спрятав рот,
Под маской, дверью, за оконной рамой…
И просто ждать и спать и пить компот,
Пока крадутся цифры. Много, мало?
Земля грустит одна, устав от дел,
Закрыв лицо вуалью чёрно-снежной.
Но виноград однажды станет спел,
Я обниму тебя…
Однажды…
Очень нежно.
Залезть в себя, улиткой спрятав рот.
Где спрятав? Ну естественно, под дверью.
Под дверью рот все прячут, ёшкин кот,
Согласно современному поверью.
И там, под ней грустить, устав от дел.
Потом заснуть, и в этом сне приснится,
Что виноград однажды станет спел,
О чём давно
Мечтается
Лисице...
Ты знаешь…
Когда-нибудь я приду к тебе, старому чёрту,
и прочитаю всё, что тебе пишу.
Ты знаешь, я приду и будет осень.
Без приглашенья. Вдруг, угрюмой тучей.
Спрошу: «Не ждал?» А ты ответишь: «очень»
Предложишь выпить так, на всякий случай.
Мокну тебя лимонной долькой в чашку.
В глубь откровения своих бессонниц.
Свалившись на тебя заблудшей пташкой,
Упавшей на холодный подоконник.
Ты спросишь, «Как ты?» Словно интересно.
И я достану все свои обиды,
Все поезда, не вставшие на рельсы,
Отдав себя на суд твоей Фемиды.
Но не пугайся это всё не скоро
Не покупай мне венские сосиски.
Всё это так, какой-то чёртв морок…
В нём край обрыва кажется так близко.
Талкну тебя я в глубь своих бессонниц.
Тебе в невесты выбиру монашку,
И посожу её на подоконник...
В «чертов» - очепятка
Край обрыва натолкнул на мысль, что это Маргарита, но не стану утверждать
В СИЗО
…да что случилось? Ничего, ей-богу, сезонное, должно быть. Не волнуйся. Мне надоело скользкую тревогу, как бусину, гонять по нитке пульса…
_____________________Светлана Ширанкова_____________________
У артистов непруха и не сезон:
объявление строгое, карантин.
Веселее намного сидеть в СИЗО,
кто в историю вляпался - не кретин,
как считалось надменно ещё вчера.
В тесной камере, ангел, актёр и бес,
он ведёт театральные вечера,
с постановкой шикарной знакомых пьес.
Для небритых и заспанных чуждых лиц,
что со шконок взирают - гляди, держись! -
он играет трагедию, джаз и блиц,
он блефует, разменян на чью-то жизнь.
То ли Сатин, а то ли подлец-сатир
из времён древнегреческих до Христа,
он возвышен над Гамлетами почти,
и во зле ему Макбеты не чета!
Так и прёт - карандашики послюнить,
записать этот образ в лихой тату
по сереющей коже, где пульса нить
всё пульсирует жизнь, да не ту... не ту...
В тесной камере ангел, актёр и бес,
он ведёт театральные вечера?
Бес, став ангелом снова, в актёра влез?
Знать, прошло представление на ура.
Ангел образы вставил в лихой тату,
бес чечётку копытами отстучал,
а актёр, воплощая свою мечту,
всем твердил, что он Цезарь. И Ганнибал!
В 3 стихах из 12 упомянут Гамлет, вот и навеяло. Возможно, это просто яркое подтверждение теории пучков в действии, я никого конкретно не обвиняю. Я, в принципе, никого не обвиняю мне все стихи на этом конкурсе понравились.
запылён под лавкою Басё...
Продаются Гамлеты пучками!
Вот и всё
жечь датчан не вправе,
жжём Басё и Мураками,
Гамлетов - отравим...
Но кто бы ни сделал подобное заявление, я была бы возмущена - это клевета на авторов-участников.
Когда-нибудь
да что случилось? Ничего, ей-богу, сезонное, должно быть.
Когда-нибудь я приду к тебе, старому чёрту,
и прочитаю всё, что тебе пишу.
Любовь ли другого порядка,
сезон ли виною всему...
Солёное кажется сладким,
в прозрачном мерещется муть,
простое шифруется в дао
и непостижимо уму,
как будто отвесил нокдаун
рассудок себе самому.
В объятиях скользкой тревоги,
в горячке дрожу взаперти,
молясь неизвестному богу,
одним только словом "Прости!"
И страшно, и радостно вроде,
и пропасти сладкая жуть
принять, как родную, непротив,
но я начертилаа межу
меж нами. От смелости прежней,
похоже, уже ни следа -
как лёгкий туман белоснежный
растаяв, ушла в никуда.
Давно бы решилась проблема
лет, эдак, пятнадцать назад.
Но это отдельная тема...
Сейчас же слова невпопад
гоняю по нитям сомнений,
как ноты по линиям строк,
как по бездорожию пленных,
ведя в удалённый острог.
И быть им в темнице суровой,
куда ты сегодня не вхож.
Но всё, до последнего слова,
ты в старости всё же прочтёшь...
Не ветер летает по весям,
Не в жаркой пустыне самум,
Нежданно рассудок отвесил
Нокдаун себе самому.
Потом он отвесил нокаут,
И начал считать рефери...
Рассудок, попил бы какао,
Поел-ка ты лучше бы бри.
В объятиях скользкой тревоги
Поспеть не успеешь везде.
Запутались бедные боги
В косматой твоей бороде...
Фрида
Свобода не в том, чтобы видеть, как светит Солнце,
А в том, чтобы знать, что оно всё же где-то есть.
Тим Скоренко
Лежать взаперти, и не видеть поющее солнце.
Курить, рисовать соль на гипсе, цветы и шмелей,
и чувствовать свет, что сквозь кожу, как темпера льётся,
и чувствовать цвет серебристых, как сон ковылей.
Свой танец безумства танцует свободная Фрида,
но кто удивится: где боль – наслаждения грань.
Как важно идти на костёр, может смертного мига,
Не зная границы, лишь зная, что есть где-то рай…
Мотаться по городу, будь там хоть дождик, хоть солнце.
Курить анашу, насыпать соль на сахар и жарить шмелей,
за каждую строчку с фантазией долго бороться,
и в бешенстве лезть по корявым стволам тополей.
Куплеты поёт баритоном мой друг Мефистофель,
но кто удивится: его заставляет Гуно.
Вот он отпоёт, выпьём водочки мы под картофель,
Не зная, куда и когда нам отбыть суждено…
А что, идти на костёр можно по другой причине?
(Погреться например?)
Обломки кла
Свобода не в том, чтобы видеть, как светит Солнце,
А в том, чтобы знать, что оно всё же где-то есть.
_______________Тим Скоренко_________________
Сижу за решёткой в темнице сы
Подумаешь - бледность и впалость щёк!
Здесь нету забот: заводить часы,
готовить глазунью, растить лучок.
Увидишь в оконце: белеет па
и знаешь: на палубу не ступить.
Зато по тебе не пройдёт толпа,
гонимая жаждою есть и пить.
Не думаешь гневно: Кому на Ру
и далее - в прозе, тишком: кто ви
Ведь Солнце, что светит в твою нору,
исполнено той же святой любви.
Когда повседневность во френче ха
расплющит мечту твою сапогом,
ты выдохнешь сладко концом стиха
молитву вседневную: "Спаси Го
Писал я поэму: Скажи-ка дя
Вы мне заявили, что автор - Ле!
Я очень обиделся. Уходя,
Сказал: «Ваши знания – на нуле!»
Я начал другую вот так: Мой дя
А вы мне на это, что автор – Пу!
Ну что за народ? Все нудят, нудят.
И к славе мешают торить тропу...
Ничего себе карьера!
)))
Спаси Го - двусмысленно, пиши: Спаси Пу!
Самапосебе (05/04/20 12:30) •
Жажды есть не бывает. Жажда пить - тавтология
Так было бы выдержано в жа про!
Папка «Для зайца», или Письменная убийца
Когда-нибудь я приду к тебе, старому чёрту,
и прочитаю всё, что тебе пишу.
Александра Аксолотль Петрова
Мой стол уже не закрывается
От писем. Высказаться мне бы лишь.
Я потому пишу «Для зайца»,
Что от меня как заяц бегаешь.
Я пылесосом с писем пыль слижу,
Чтоб были чистенькие прям.
Нет, я найду тебя, я выслежу
Твой нервный бег по кушерям.
И вот тогда, мой зайчик, письма ты
Мои как миленький прочтешь.
Я в них делюсь своими мыслями,
Так, что ты со смеху помрешь.
Мы их, конечно же, прочтём.
И над отточенными строчками,
Похоже, со смеху помрём.
Фатальное
…да что случилось? Ничего, ей-богу, сезонное, должно быть. Не волнуйся. Мне надоело скользкую тревогу, как бусину,
гонять по нитке пульса…
Светлана Ширанкова
Увы, мы все когда-нибудь умрём.
Один конец не только для больных.
На Лете перегруженный паром
Работает века без выходных.
Пока ты жив, другим не навреди
И ближних не тяни с собой на дно, -
Хоть не узнать, что будет впереди,
Хоть всё уже предопределено, -
Дыши, твори, прощай, живи мечтой.
Не сетуй на судьбу - она твоя.
И веруй в жизнь, что будет за чертой
Конечного земного бытия.
Хотя Харон - по Стиксу перевозит.
Конечно, все когда-нибудь умрём,
Пока же - пишем. То в стихах, то в прозе...
Непруха
Мир предсказуем, как бычки в томате.
Не съешь сегодня, завтра будет нечем.
В.Носуленко
Началась суббота – и сразу вечер (почему – не знаю, и это грустно).
На столе кастрюля, в кастрюле – греча. На морковной грядке взошла капуста.
Завела кота и часы с кукушкой. Пригласила парня на чай с картошкой.
Он принес селедку, пришел с подружкой. Рыженосый кот оказался кошкой.
По прогнозу дождь и метель со снегом. На дворе трава, на траве собаки.
Умотать бы в отпуск, назло коллегам – чтобы горы, реки, а в реках – раки.
Только чертов мир - пирожок с горчицей: не смогла сегодня – а завтра нечем.
Если что-то может – оно случится.
У меня всегда выпадает нечет…
Началась суббота, причём во вторник (почему – не знаю, и это странно).
На столе пивко, за окошком – дворник. И, как на дрожжах, поднялась сметана.
Завела в болото отряд поляков. Пригласила царствовать Владислава.
Он приехал с полной корзинкой раков. Вдруг - Пожарский! Проходит мирская слава...
По прогнозу дождь и самум со снегом. На дворе дрова, на дровах вороны.
Умотать бы в отпуск с одним коллегой – чтобы море с кучей бычков солёных.
Распахнётся мир - пирожок с повидлом, жаль, повидла этого очень мало.
Но пока мне жизнь эта не обрыдла,
Только чёт! И плакаться не пристало.
а в часах кукушка в рот воды набрала.
Кот сожрал селёдку и засохла греча,
я б вчера поела , а сегодня нечем…
Вусмерть пишется вместе.
А чем нечет так уж заюзан? Не менее заюзаны кошки, собаки, горы, реки, раки...
Ыххх... Да всё уже за века стхосложения так заюзано, - куда современным творцам податься?:))))
За «вусмерть» - спасибо, буду знать.
особо - в выходной, особенно - под вечер!
Только чертов мир - пирожок с горчицей: не смогла сегодня – а завтра нечем.
Почему - нечем (умотать)? Ноги выпадут?
А догадываться - это в "Чтогдекогда"
Офелия
............................Когда-нибудь я приду к тебе, старому чёрту,
............................и прочитаю всё, что тебе пишу.
Заберу у вас все стихи, все слова, всю боль,
чтобы вам безмятежно покойным стать - окончен бой,
чтобы не вспоминать, как, забыв все запреты и тормоза,
мы сквозь весь интернет глядели друг другу в глаза,
говорили слова, ложились спать в унисон...
вот со снами беда - никогда не видали один и тот же сон...
Я сгребу их в охапку, сплету в луговой венок,
и надену нарядное платье - парчи виток,
чтобы пышно скрывало, что я тяжела судьбой,
что сулит нам всё то же, я знаю: мне боль, вам - бой,
вам - мужскую стезю гордеца, мне - ничто и мрак...
Я надену венок, я смогу победить свой страх:
в тихой речке я лягу на во́ду - пусть платье меня несёт
далеко-далеко, как последнего счастья плот...
Вы услышите каждое слово, что я шепчу -
всё, что я вам писала, а после ещё чуть-чуть -
мне теперь всё равно, я скажу их вам - всё равно -
три вечных слова, что тянут то ли в небо, то ли на дно.
а потом - вот беда - неожиданный диссонанс.
Хорошо, хоть к утру мне приснился счастливый сон,
Что взяла три взятки на мизере в преферанс...
Что-то все к Гамлету нынче потянулись.
Сумбурно получилось (имхо)
Торчит поплавком, одеянию тесен, судьбой округлённый живот…
И в первой строфе - ни одной Офелии, только интернет и окончен бой;)
По-Вашему Офелии только в средневековых замках водились?
Вот Алексеев меня уже завлёк в свои любовные сети. Если бросит, венок на башку - и в омут
не влёк и не был увлечён!
Примите, милочка, лекарство.
Пирамидон!