щебетанием воздух полон,
видишь, слева – вовсю цветёт.
там ликующий птичий гомон,
и медовая нежность сот
переполнена спелым солнцем
мая… майся без сна весной –
словно шепчет тебе в оконце
возрождения дух лесной.
всё, что правильно – вечно справа,
пусть бы скрылось в густой туман.
где холодный рассудок правит,
там и нынче ещё зима…
отпусти себя влево, в лето,
много ль дней там, наперечёт.
если мало нам будет света,
что мне стоит сгореть – свечой?