Поздний час. На бровях шелковистых постоялец приходит в отель, он из общества мертвых джазистов, стебелёк с Елисейских полей, с инструментом потёртым подмышкой, с африканской горчинкой в крови, он хватил этим вечером лишку, да такого, что боже храни. Что ему, разгильдяю, приснится - чёрный ангел с горящей иглой? - скажет: "Брат мой, заблудшая птица, поднимайся и следуй за мной, полетим бесконечным бродвеем: звёзды сыплются - только вдыхай! - там среди низкопробных кофеен есть одна под названием "Рай", на эстраде её бестелесной, отсчитав барабанам раз-два, мы исполним любимую пьесу и останемся там навсегда."
Облака растрепав, как салфетки, пляшет в небе свингующий сон - порошки, сутенеры, старлетки, исцарапанный альт-саксофон...
Опубликовано: 15/10/14, 15:06
| Просмотров: 595
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]