Что тебе написать? Здесь сегодня случился январь.
На столе недопитый чинзано, 0,7 мартиньяка...
Приоткрыла глаза... Обошлось без похмелья, однако.
А погода похмельная – серая снежная хмарь.

Чем тебя удивить? Не меняют контент даже сны.
Я ищу остроту ощущений в тоске и разлуке...
Не живу – наблюдаю за жизнью, как врач за больным.
Все симптомы известны, диагноз бесспорный до скуки.

Там, где Татры корябают небо гребёнкой вершин,
Угнездился туман – будто я в одночасье ослепла.
Посыпает мне голову хлопьями снежного пепла
Тот чудак, что горюет о всех в поднебесной глуши.

Это всё – бла-бла-бла. Я, наверно, должна о другом.
Что-то вечное и философское, чуть декаданса.
Синева под глазами, холодная бледность снегов,
Чёрный кофе, остывший в казённых объятьях фаянса...

Я, пожалуй, не буду писать – ни сейчас, ни потом.
Что напрасно дразнить ничего не сулящим намёком?
Мы приходим сюда одиноки, уйдём одиноко.
Это, в общем, не так уж и радостно. Честно зато...