Когда я умру, пляшите на моей могиле и поливайте цветы тем, что пьете сами.
Делайте что хотите, только не клонируйте меня, потому что мой клон никогда не будет,
таким же, как я. (Ро́бин Макло́рин Уи́льямс)
.
.
.

А ты рождаешься летом и умираешь вот также летом ...
Давно дешевеют чувства, но дорожают плохие гримы.
А ты превращаешься в ветер, в пепел, так и не став поэтом
и скажут - он прожил столько-то, а не столько-то с половиной.
Там в обществе мёртвых жить и бухать приятнее и свободней,
а твой неискусственный дар не пропить и пол-океаном джина,
по сиквелу прежней истории геймером в космос - богоугодней,
великие любят шутов подле трона и держат неопровержимо.
Там будут твои черепашка с собачкой из первой и лучшей роли,
никто так не мог разыграть и прожить - один посреди фуршета.
Всё на руку - плач, эмоции, штиль, талантливый даже профиль,
в ладонях легко помещаются слёзы и суть золотых предметов.
И там будут всё те же мысли и весь сценарий твориться также,
Нет стран на земле, где ты выжил бы дважды и там наверху - нет стран,
и каждого в жизни предали многоразово или однажды,
но всегда есть один, кто скажет: "О, капитан, мой капитан!"...