Край небес, где привольно пирует ворье
и кресты на восток, и погосты домов.
По деревням горланит в запой воронье
и не верят но ждут, и где каждый готов.

Там, расстрелянный звездами, купол небес
сонно моет Аврору осенним дождем.
В чьей столице ликует чуть спрятанный бес
не обретший... и прозванный кем-то вождем.

Блин луны на морозе, что волчий оскал.
Скрип да хруст голодранен:-Бояться! Эй, стой!
Режет бритвами стыло глухая тоска.
В круг метели, бураны и вьюжистый вой.

Там загублена правда, по рвам испокон,
и на первый-второй, кто судим-кто судил.
То не злая бравада- небес исполком
урожайной порой високосно губил.

Там, где зорька с утра умываясь росой
ткет стрелу паутины навстречу лучам,
а берез от бедра шаг не слышен босой
и кукушка щедрит по-на солнца кочан.

Русым чубом гасил озорные глаза.
Песни пел по-над Волгой и пил тишину.
Ничего не просил, и не знал образа.
Я отсюда, а значит успел... на войну.

© Георгий Волжанин, 13.11.2011 в 19:31
Свидетельство о публикации № 13112011193106-00240700