В каком-нибудь заштатном городке
Мне затеряться бы – в стогу иголкой.
Собраться и уехать налегке,
И захотеть остаться там надолго.

Жить беззаботно, празднично, легко:
Цветы сажать на клумбе перед домом,
Пить на террасе кофе с молоком,
И улыбаться дворникам знакомым…

Позвать гостей на чай и пироги
И, отложив вязанье на колени,
Читать свои любимые стихи,
В неделе не считая воскресений.

С чего бы это вдруг такая блажь?
Хотя… Я фантазирую нередко.
Но - поздно. Задний ход уже не дашь.
Здесь – дети, внуки и могилы предков.