Венеция, может быть, может быть, Ницца
мне снится. Красиво, но очень не чётко.
Мелькают чужие, размытые лица,
как-будто, под ловкими пальцами, чётки.

Пернатая братия складно щебечет,
хлопочет и гадит с высот на прохожих...
Спадает жара, приближается вечер
И тени всё больше, всё гуще, всё строже,

а небо, пока что, горит позолотой...
И дальше мне снится, как-будто крошу я
сухарики чёрные птицам голодным
на тени чужие, на землю чужую.