Ищи меня ближе к осенней золе,
где я ожиданием снега
жила и не видела синих полей
и ливней июньских, и бега
лучей золотых по звенящей воде,
и тропок в пуху тополином...

Твой голос меня не отыщет нигде,
пока он такой соловьиный,
пока он еще золотист и медов,
не ветром наполнен, а светом.

Пока ты не стал мне водой и бедой,
идущей за голосом следом.