мою машину зовут "Грета", белую. А красную - "Сонька". И я тоже часто сажусь в чужую белую или красную. А текст понравился искренностью и подчеркнутой простой. Боюсь назвать его верлибром, потому что у меня совершенный верлибровый критинизм.
Если верить Дмитрию Быкову, в поэзии существует только две грани: силлабо-тоника и верлибр. Верлибр собственно и переводится, как свободный стих. Он просто тоже бывает разным. Да и Квятковский тоже этой теории не противоречит. Но я так долго думала, что если у меня получилось нечто с разной длиной строки и без рифмы, то это плохо, что сейчас, даже относясь с огромным уважением к верлибрам, написанным другими, немедленно начинаю считать слоги и искать рифмы... а потом иду перечитывать блоковское.. Когда вы стоите на моем пути, Такая живая, такая красивая, Но такая измученная, Говорите все о печальном, Думаете о смерти, Никого не любите И презираете свою красоту — Что же? Разве я обижу вас? и завистливо вздыхать. Верлибр - это внутренняя свобода автора, наверное... Нужно выдавить из себя раба видимо.
А я порой думаю,что... мне возврата нет в те времена, когда, играв словами, я строила дворцы на выжженных песках... и уносилась вдаль, стирая горизонты и строила мосты меж прошлым и сейчас. Теперь я, как батрак, оттачиваю слово и возвожу забор, рифмуя боль и бог.
Нужно просто сесть и нарисовать их. Каждую строчку. Все пробои будут сразу же видны. И спеть в том ритме, который получился. Стихи должны петься. Если что-то этому мешает: плохая фонетика или сбой ритма - их нужно убрать. А еще вернуться в то эмоциональное состояние что заставило написать первые две строки. Было больно? Значит нужно снова пережить боль. Было весело? Пусть будет снова весело. Надо снова заплакать - заплачьте. Сердце само застучит в нужном ритме и родится слово, правильное, единственно правильное для вас и ваших стихов. Все чуждые слова, как затяжка на колготках, вылезут наружу и вы их уберете.
А еще не нужно себя насиловать. Поэзия - маятник. То вверх, то вниз. То каждый день, что-то пишешь, то не рождается ни строки. Чем больше писала накануне, тем меньше завтра. Откат. И тишина, сводящая с ума. И страх, что больше не будет этого чувства полета. Будет. Нужно только восполнить то, что потрачено. Эмоции, чувства... всё вернется.
Когда вы стоите на моем пути,
Такая живая, такая красивая,
Но такая измученная,
Говорите все о печальном,
Думаете о смерти,
Никого не любите
И презираете свою красоту —
Что же? Разве я обижу вас? и завистливо вздыхать. Верлибр - это внутренняя свобода автора, наверное... Нужно выдавить из себя раба видимо.