...и кто-то далёкий, но ближний, закажет радость,
и ты выдаёшь на-гора, как Стаханов - уголь,
четыре строки по полтонны "веселья" в каждой,
а мыслями пятишься снова в свой пятый угол,
в котором темно беспросветно и так же глухо,
в котором, как в танке сгоревшем - останки стонов,
и ползаешь там полусонной осенней мухой,
и смотришь в окно, как в тумане деревья тонут.

и думаешь, где же взять силы хотя б на пару,
на пару звенящих, поющих, беспечных, чистых?
и тут же летит, подсказкой к стеклу прилипая,
каштановый, жухлый и скрученный в трубку листик.
его созерцаешь, а он - сиротливый, мокрый,
но всё же такой замечательной карей масти!
как будто в окно на тебя твой далёкий смотрит,
и в пятом углу прорастает простое счастье.