А когда не пишется, то поётся. Я молчать хотела, да не смогла. Потому что небо и это солнце Прожигают душу почти дотла. И я снова в деле, звеню словами, Хороню их в строках, кладу в гробы. А они идут ко мне, словно к маме, Несмотря на страхи мои, мольбы. А они глядят в меня и хохочут. Убежать хотела. Куда бежать? Я люблю стихи. Я люблю их. Очень. Как весну и ветер. Как край ножа.
"Вести разговор с тобой - что вести по лезвию
холодной катаны кончиком языка.
Сильнее нажим - и я истеку поэзией,
поскольку мне нечем более истекать.
Об острую грань её разделившись надвое,
держа половины целого на весу,
я выберу ту единственно доминантную
словесную форму и человечью суть".
(с) Чудушка