Он проснётся после полудня, заварит чай, Сожаления о несбывшемся рвут на части. И, в отсутствие той, что спала у его плеча, Здесь совсем ничего не осталось, лишь только долг, И спешить уже некуда, а ведь раньше тут было счастье. Но вот так… Не успел, не подумал, не уберёг.
Вроде знает точно, но не получается осознать, Хоть и должен привыкнуть, никогда же не верил в сказки. Он сегодня повоет зверем, очухавшись ото сна, Меркнет слабая искра надежды на «вдруг придёт», В их романе недолгом нелепые неувязки. И холодные камни омоет слезами дождь.
…
Дождь смажет краски, ветер раздёргает золото крон, Серая облачность потушит горящий глянец. Признанный лучшим. Ты шёл до конца. Напролом. В личном же — неумёха, неандерталец. Что ж, полюбуйся, завтра навалится множество дел, Некогда будет смотреть, подводи итоги. Знаешь ведь, здесь у каждого смертного — свой предел, Значит, когда-то научишься, будешь богом.
…
Богом занятно быть. У него нет времени тосковать. Видишь сам, работы тут хватит на много лет. На всю жизнь, и даже не на одну, да. Начинай потихоньку. Давай, закатывай рукава… А однажды она вернётся и скажет тебе: «Привет. Ты так сильно скучал, что вытащил и оттуда.»
Классный триптих!