Пересказывать прошлые жизни – пустая затея.
Всё равно, что гадать о любви на увядших цветах.
Где ромашки росли на лугу, золотарник желтеет,
и не знает никто, отчего я с собой не в ладах.

Словно ветхая нить, ненадёжной становится память –
в самый нужный момент я твои забываю слова.
И шуршание крыльев, которых теперь не расправить,
будет чудиться мне ветерком в кружевных рукавах.

Мне бы знать наперёд, где свернуть, где ступить осторожней –
вот у этого камня, у этой зелёной воды…
Повилику баюкает ветер в траве придорожной,
он развеивал пыль и случайно запутал следы.

Я давно поняла, что пойти за тобой не смогла бы
и тебя не узнала бы в тысячах мертвенных лиц.
Но упрямо кружит мотылёк возле старенькой лампы,
и тревожится сердце от скрипа сухих половиц.