А завтра был декабрь. Всё так же сер, как перед ним январь, упавший в сырость. Ждал осени озябший голый сквер, и ветви, словно острые рапиры, пронзали надоедливый туман, и город первым снегом не был пьян.
Я будто бы осталась в декабре, где время вспять несётся неизменно, где хочется и жить, и умереть, любить и не любить одновременно под мерный стук непрошеных дождей. И свято верить на исходе дней,
что будет лето ныне и вчера, омыв жарой сентябрьские остатки. Расплавятся на солнце вечера. Закаты, убегая без оглядки, оставят для ночей цветные сны…
Не заморачивайся, если считаешь, что не соответствует теме, не бери)))