Кого вселить в своё безвременье,
чтоб поделить напополам
счета намокшие осенние
за смех и прочий летний хлам?..

Мольбою тащишь солнце на небо:
давай, желтее, чем лимон,
сочись по стенам!.. Но куда ему,
оно похоже на бельмо.

Листаешь дни, то рвёшь, то комкаешь,
под вечер – уф! – нажмёшь на off...
Весну торопишь – стебли тонкие
вплести в ловушку вещих снов.

Глядишь на небо между сосен и,
кружась, идёшь себе ко дну.
Круговорот ржавеет с осени:
рассвет завис – ни тпру, ни ну...

Но век не долог и не короток.
Истерлись мётлы, вжик да вжик,
и сыплет соль на раны города
от снега выцветший таджик...