.
.
.

У неё золотая родинка на снежном "вискер брейк",
и каждый вибри́сс уловит волну, на которой вещает Бог
без реклам типа: "Покупайте со скидкой чертовски-убойный крек"
или: "Запасайтесь разборной дешёвой любовью впрок,
приобретающим пару - третья, бесшумная - в подарок..."
Божья волна похожа на звук покойной дворовой гитары,
поймавшей веснушек горсть с лица беззаботного паренька.
Волна, что хватает, несёт тебя в прошлое в виде пара,
или тумана рыхлого, ползущего к траншее, где мчалась река,
а сейчас - пыль, труха, пустота каменистых арок.
И вокруг - соль, соль, соль, сверкающая белая соль
и жалобно стонут летящие лёгкие полупрозрачные существа...
Пульс... двести ударов в минуту, почти летаргический сон,
М а р и с о л ь
просыпается, пьёт молоко, греет лапы у непотухшего костра...
И кивает Ему в астрал...