Морская волна о борта бъётся влёт.
Шторма истончали силы, сушили душу.
Но нет никого на суше.
И только Сольвейг поёт.

Смеются мне брызги в лицо: "идиот!"
Я думал, была бы сила, а счастье схватим.
А гром хохотал, раскатист.
Как тихо Сольвейг поёт.

Горстями грёб злато, но был желторот -
Обманом остался нищим, был всеми предан.
И это цена победы?
Как глупо Сольвейг поёт.

Былое - труха, пустота, анекдот:
Что нажил трудами - пропало на дне океана.
Ряд дырок от связки баранок -
Несчастье Сольвейг поёт.

Вот берег - конец. Все мечты вышли в пот.
Я больше не воин, мне некуда рваться слепо.
Куда я денусь, нелепый?
Вот дом, и Сольвейг поёт...