В пороховом дыму предадут цвета:
Кажется черной на сабле чужая кровь.
Золото можно на ощупь - на вес, на стать...
И паруса исчезают в котле ветров.

Может быть этот успеет, пока запал
Искры кидает, и тащит волна на риф,
Сердцем понять, что судьба не всегда слепа,
И помолиться, пока не накроет взрыв.

Или война за добычу затмила все.
Память - горячие руки ничьих невест...
Понял давно, Mater Dei не упасет
Тех, кто ночами молился на Южный Крест.

Нет ни любви, ни пощады... живот печет.
Море на ложе песчаное примет всех...
Нет, он не вспомнит, кто пал под его мечом,
Только Великого Инки ехидный смех.